KNOLLAND

B O X S . Leitura Dramática

2011-06-27T21:45:00.000-03:00

Encontro com a atriz e produtora Karlas Fragoso (MKF Produções), para a realização da Leitura Dramático da texto BOXS, de minha autoria.
A cada sábado, antes de apresentação da montagem "Avenida Independência 161", haverá Leitura Dramática de textos de autores curitibanos, mostrando um pouco da produção de dramaturgia conemporIanea.
São eles:
Diego Fortes, Alexandre França, Luis Felipe Leprevost, além de um texto meu, como já o dito.

Serviço:
BOXS . Leitura Dramática
Teatro Novelas Curitibanas
R. 13 de Maio
07 de Maio . 20h

ENTRADA FRANCA

com Karla Fragoso, Ludmila Nascarella, Kassandra Speltri e Fabiano Amorim

DEVASTIDÃO . Mostra SESI Dramaturgia

2011-04-09T17:26:00.004-03:00

Quero agradecer oficialmente a oportunidade e a abertura que este evento têm concedido aos autores/dramaturgos/dramaturgistas/criptocoreógrafos, bem como a atores, e, claro à recepção de cada encontro, de podermos, neste espaço, com a estrutura, a organização e a produção a nos auxiliar, promover, movimentar, podermos mostrar estes textos produzidos até então, e contribuir, de alguma forma, para a concretização de algo que nasce desde já para consolidar-se como de real importância para a cena da produção de dramaturgia que se levanta aqui no Paraná.
Obrigado Scheila Foltran e Nawbert Cordeiro, artistas excepcionais que se dispuseram a este texto.
Obrigado Judite Fiorezze, que atendeu prontamente as minhas indicações.
Obrigado Marcos Damaceno Cia. de Teatro.
Obrigado SESI.
Obrigado Colegas Dramaturgistas.

FATIA DE GUERRA . Leitura na Cia Brasileira de Teatro

2011-04-07T11:26:00.014-03:00

Ontem, 06/04/2011, 18:00h, aconteceu na sede da Cia Brasileira de Teatro, a Leitura do texto FATIA DE GUERRA, de minha autoria, no evento intitulado “em companhia de (…)", no Festival de Curitiba 2011.
a Leitura foi executada pela atriz Juliana Galdino, sob direção de Roberto Alvim, membros fundadores da Cia Club Noir.

Depois de um dia turbulento de trabalho na produção de vídeos, e do ensaio para o outro texto de minha autoria – DEVASTIDÃO, para a MOSTRA SESI DRAMATURGIA – da imobilidade de 3 minutos em frente à porta do prédio da Cia. Brasileira de Teatro, subi, no ímpeto, as escadas.
Entrando na sala, notei o pesado silêncio que ali havia se instalado. A leitura já estava em andamento.

Na penumbra, no canto mais extremo e escondido da sala, temendo chamar atenção, não consegui tirar os olhos da figura vigorosa que, demonstrando uma técnica controlada, numa leitura rica em nuances, timbres, velocidade, tempos, exato controle sobre a atenção, de forma fluente - o que só uma atriz com técnica e dedicação suficiente poderia dispôr, sob uma direção precisa como foi a do Roberto - realmente um exemplo para toda a nossa geração - com uma naturalidade impressionante, fazia com que eu identificasse as palavras que um dia me propus a escrever, tomando agora, dimensões a se desenvolver e ecoar na efemeridade do tempo, na corporalidade do espaço.

.

Era "apenas" uma leitura, e no entanto, não vi da parte dela, nem do Roberto, desleixo para com o trabalho. Em nenhum momento.
Pelo contrário. Todo o respeito lhe foi imbuído, desde o seu primeiro contato.

.

Lá pelo fim da leitura, ela não se conteve, e emocionada, com a garganta presa, deixou as lágrimas rolarem, em frente a todos. Senti a atmosfera da sala mudar. Também, junto com ela, não deixei de me emocionar.

Mas, para fora de qualquer vaidade quew poderia puxar-me a uma possível credulidade cegante que as condições do evento em si poderia sugerir, foi realmente uma ótima leitura, e pude constatar - avaliando comentários como os de Márcio Abreu (Dir. Da Cia Brasileira de Teatro), feitos ainda no calor do evento - que o texto é sim capaz de ser também um objeto de comunicação, e, principalmente, de expansão de um modo de escrita que, para mim, está apontando no horizonte, e que também espero, que esteja apontando horizontes, num movimento que está julgo estar no seu início, e a ter de reinventar, possivelmente, técnicas específicas que possam dar conta destas novas abordagens.

.

Só tenho a agradecer a dedicação do que, julgo, deveria ser parâmetro geral para toda a geração de atores/atrizes que aí está, visando o "ainda por fazer”, afim de que possamos vislumbrar possibilidades de encenar estes textos que estão sendo escritos, afirmo, para este momento, ou para o momento vindouro. Sim - o vislumbre que se faz saudável, premente e urgente.

E, arriscando por cima, só com uma técnica afiada, exata , precisa – o que só se consegue com o debruçar-se com o devido rigor físico e intelectual sobre o trabalho, qualquer que seja este - e com o controle deste, por parte dos possíveis atores que se disporem ir ao encontro destes textos, é que poderemos apontar caminhos para a possível execução destas novas dramaturgias, afim de relativizarmos possibiliddes à execução de experiências que possam ser provedoras, compartilhadoras e expansoras destes universos em questão.

* O identificar as questões que cada objeto de dramaturgia propõe, em específico.

* O colocar-se no lugar primordial de quem propõem tais questões, com e nos textos, especificamente, controlando a pretensão natural de querer dirigí-los, preenchendo por demais as lacunas que tais objetos se nos apresentam, dando assim uma sugestão finita para algo que, a meu ver, tende a nascer com o propósito ser, desde a gênese, um poema infinito.

* O estar aberto a o que eles podem nos oferecer - ao que possivelmente, poderão fazer conosco - com toda a carga que lhes está imbuída, no instante da troca, como o universo particular de cada um que lhes recebe.

Obrigado de todo à Roberto Alvim, por ter compartilhado comigo da leitura deste texto num fim de tarde, na sala da Casa do Damaceno. E à Juliana por ter se disponibilizado para a leitura.

Para mim uma honra, e uma motivação para continuar à escrita - ainda que considere este momento - BOXS, FATIA DE GUERRA, DEVASTIDÃO - como um desenho circular onde a linha já quase tange o ponto de seu início.

A FÁBRICA . Making Off

2011-03-25T22:02:00.008-03:00

Compreender a forma pela qual se estruturam as relações sociais,
em especial as relações desiguais de obediência e dominação que justificam
a autoridade e a natureza das obrigações políticas, tem sido uma
tarefa constante do pensamento humano.

Já está no ar a primeira parte do making off A FÁBRICA (Ficção, cor, HD, 15′, 2011
Dir. Aly Muritiba - GRAFO AUDIOVISUAL)
Visualização aqui:
http://grafoaudiovisual.com/arquivo/blog/

Depois de um proceso de imersão, com direito a visitas à Casa de Custódia de São José dos Pinhais, conversa com detentos, agentes penitenciários e colher histórias pessoais de pessoas que tiveram históricos de detenções com pessoas próximas, debates em torno da do sistema carcerário, Foucault, e da troca direta com todos os profissionais envovidos na produção, chegamos ao presídio do AHÚ ávidos para o trabalho, num manhã fria de Curitiba, março - 2011.

Aguardo confiante este que promete ser mais um trabalho com especial cuidado da Grafo Audiovisual, sob a batuta de Aly Muritiba
- parceiro já de outros não menos significativos trabalhos e que, cada vez mais, vêm demonstrando maiores cuidados no ato da elaboração dos roteiros, atitude que, acredito piamente, poderá vir a contribuir para, além de outras conquistas, o próprio avanço da estética em que se propõe a doar-se - o que é, para mim, questão de implacável interesse.

Ao making off:
http://grafoaudiovisual.com/arquivo/blog/

DUPLO

2010-10-21T00:33:00.009-02:00

ESCREVER COMO SE A TUA VIDA DEPENDESSE DISTO
-
-
-
Mas
como saber
Digo
A VIDA DEPENDENDO DISTO
Me pergunto
SERÁ QUE JÁ ESTOU
SERÁ QUE ALGUM DIA JÁ DEIXOU DE SER-ESTAR

Se sou todo amálgama do que crio
- sim
implícito toda a teoria plagicombinatória antropofágica e copy leftiana - cito
eu sei já me atolei e desatolei nisto até o pescoço -
Mas
se sou todo amálgama e resultado duplo do que escrevo então

Olha
estes dias tive um SONHO - este é pra Juliana G. e o Bob A. -

1.
Eu já havia sonhado com este cachorro antes
- pelo menos é a sensação que paira
sem
no entanto
lembrar-se de que situação exatamente

NO SONHO AGENTE SENTE - não precisa VER pra constatar necessariamente

És un perro que me persigue

Magro
estreito
preto e branco
focinho fino
a morder
comer coisas que não devia
com lentidão
e insistência
Desta vez
pôs inteiro na boca meu coturno
-
sim
eu
roupa de combatente
-
com meia e tudo

Fazendo com ele uma bola que já ia pela garganta
Eu com um pedaço de pau
desolado
a tentar tirar a bola de borracha e lã de dentro dele
a pauladas
e chutes
e o material ía pela garganta adentro
devagar
como uma sucuri engolindo um novilho no pampa

Até que meti o dedo dentro de sua boca
em beliscões
botes
afim de que ele não me mordesse
nem arranhasse minha mão em suas fileiras de dentes serrilhados
Ele se esquivava
Eu nas tentativas frustradas
Esquivavas - tentaivas - esquivas - tentativas
Tirei uma parte
Outra ficou dentro de seu corpo que tornava-se pouco a pouco translúcido e
sintético
Eu podia ver através dele que parecia agora com uma
caixa de celofane preta e verde comprida e
translúcida com
cara de cão
patas e rabo
que acabara de engolir algo difícil de fazê-lo
- e que mesmo assim o fez sem relutar
- e que ainda tentava se desvencilhar de mim
como se fosse eu o incômodo
Eu - o Incômodo
Eu (seqüêncial e amalgamado
Horror
nojo
medo
estafado
desolado
extremamente cansado da situação

Continuando

Consegui tirar o material de dentro daquele corpo plástico/aquoso
Neste instante ele se abre
e se desfaz em sua estrutura
como uma velha caixa de papelão em que suas dobras não mais se sustentam

E que sentido há nisto
Lacan -
Lynch -
Uma luz
Uma tentativa
Eu tenho pistas
Poderia revelar
Mas
Aqui não é o lugar pra isto
-
-
-
-
-
sentir a vida dependendo disto
-
-
-
-
-

NEVERMORE . UM PASSEIO COM ALLAN POE

2010-09-02T00:30:00.013-03:00

Diário de Bordo.
Piraquara, Centro, Casa da Cultura, 16h30.
Último dia de filmagens do excerto BERENICE, para o projeto NEVERMORE - TRÊS PESADELOS E UM DELÍRIO DE EDGAR ALLAN POE.

Cara, como esta cidade têm luz. Que dias luminosos estão sendo estes.
Sol branco.
Parece a costa grega.
Muita luz.
Muuuita luz.

Estou lembrando agora que hoje, após o almoço, quando estávamos na
rua conversando, em frente à locação, veio um senhor já nos seus
longos anos, de cabelos e bigode todo brancos, e seu cabelo, biode e a sua pele tornaram-se ainda mais brancos quando ele saiu
da sombra, me viu e, sorrindo, veio ter comigo, e disse, ao passar
a meu lado, dando um tapinha no meu ombro:
"Bigodinho à moda antiga, hein?! Parabéns!"

Bruno e Merry ficaram só rindo. Bruno ainda protestou: "Pô! E o meu?"
*
E eu que vim conversando sobre AERONÁUTICA com o motorista da Van?
E ele colocou MADONNA pra agradar as meninas na van!
O cara não é gente boa?
*
Olhando estes morros atrás da casa do Marcinho, penso:
Nossa, a praia ‘stá mesmo logo ali! rsrs
E eu aqui, de traje de época, colete, casaco, verificando se este
relógio de bolso é mesmo de ouro!
*
Ssshhhhh...
Silêncio
Deitado no chão,lendo e re-lendo o conto que estamos filmando, vejo
Maurício Baggio (dir. Fotografia) sendo perfeccionista e
experimentador na montagem de luz, desde o início.

Neste instante, especificamente, montando a luz para a cena em que a
personagem BERENICE é mostrada em pé, dentro de um caixão, após sua
suposta morte. Rafaella Marques me surpreendeu mais uma vez (óbvio)
com a profundidade e o despojamento de sua interpretação. É realmente
impressionante e delicioso vê-la executando com maestria, precisão os
vários estados de BERENICE.
Indo da vivacidade jovial à doença, seu corpo contorcendo-se
febrilmente, ao mesmo tempo em que se percebia sua total sintonia com
o tempo do take, a respiração coordenada, o comprometimento.

- Sou mesmo o maior “paga-pau” desta menina! A Rafa é a irmã que tá no
coração em definitivo.

A equipe de arte produziu um dos ambientes esteticamente mais bonitos
com que eu já me deparei: simples, um tanto soturno, um tanto
requintado, um tanto sóbrio. Parabéns Fabio Allon (dir. Arte), que
esteve até ás 3 da matina finalizando o GOL A GOL, nosso outro longa,
dormiu muito pouco, e está de corpo e alma dedicado a este trabalho.
Tenho certeza de que os outros excertos a serem filmados ficarão
fantásticos - nos dois sentidos, afinal... é Allan Poe, rsrs

E creio que Marco Nowak está mesmo se deliciando com a sua Canon EOS
7D. Ele fotografa a todo tempo, com precisão, e discrição. Muitas
vezes só ouvia os cliks de sua câmera, e nem mesmo sabia onde ele
estava, em meio ás sombras daquele casarão de sonho, ou de pesadelo,
no caso de NEBERMORE.

Velas, espelhos, brumas que subiam rente à escada que dava para não sei
onde... não tem fim, me parece. Sua subida. Só reparo, daqui onde
estou, na intensa luz banhando seu corrimão, seus degraus, onde, dali
a pouco, Rafaella - BERENICE vai descer, nos dando mais uma vez um
grande show, e vamos todos prender a respiração novamente, tenho
certeza.

Vejo Helena (Assist. de Câmera) e Nika Braun (continuista) rindo de
modo natural na sua meninice natural, de algo que só elas sabem,
exalando suas perspicácias de raciocínio sempre afiadas. Pode baixar
toda a luz que aqueles olhos não deixam ninguém perdido.

Vejo-as, mais Eugênia (assist. de direção), Bruno de Oliveira (assist.
de direção), por momentos, saindo de suas funções primordiais, e
auxiliando também em questões da equipe de arte, carregando objetos,
até mesmo puxando um ou outro cabo de eletricidade, e me sinto
comovido, ao constatar o espírito de equipe que paira no ar, e que
torna o trabalho ainda mais bonito.
Sei que o orçamento é curto, e não por isto, vejo as pessoas ainda
mais comprometidas com o seu fazer artístico.
E me emociono. Me emociono mesmo.
Simplesmente porque é bonito, porque conheço estas pessoas, porque sei
de sua dedicação, e de sua vontade.

Paulo Biscaia há pouco não estava sentindo-se muito bem, e se abriu,
não guardou para si. Um gesto generoso.
E mesmo assim, não vi sua aura de paixão esvair-se nem um único
instante durante as gravações.
Tenho a impressão, vendo-o agora daqui do canto, com esta lâmina de
luz que quero torcer, de que ele sabe exatamente de antemão como irá
conduzir o trabalho. Isto gera uma sensação de confiançae segurança em toda a equipe, tenho ceteza - ainda que não os tenha entrevistado. Sem deixar o risco Guignollesco de lado, porque sem ele, também, não seria tão emocionante.
*
Após esta cena com a Rafa, será a minha (uma das últimas), em pé, em
frente ao caixão, fitando pela primeira vez BERENICE morta.
Estou a refletir na criação deste PERSONAGEM, E NO MODO DE COMO ELE
AGIRIA NESTA CENA, e chego à seguinte conclusão: Sim, uma lágrima
deverá rolar por BERENICE, ainda que não seja uma lágrima ligada a um
sentimento romântico, mas sim, muito mais relacionada ao fato de que
àquele objeto de desejo de EGEU, configurado naquele momento na figura
de BERENICE, foi-se. Porque foi-se o estado em BERENICE que fazia
tomar a atenção de EGEU. Não, ele não deveria permanecer na sua
imparcialidade altista. Um sinal deveria ser emitido. Uma lágrima
deveria rolar. Mas uma lágrima fria, sem sobressaltos, de um rosto
impassível, sem comprometimento, quase como um estado automático, como
quando KASPER HAUSER sente pela primeira vez o calor da chama da vela
contra sua pele, perpetuado pelo observador atento á sua condição.
Neste momento, o observador seria ele, e ficaria atônito até mesmo com
o fato uma lágrima rolar. A lágrima rola, pelo fato do objeto de
estudo, e da situação não mais o prenderem no estado de PERMANÊNCIA DE
ATENÇÃO.

É isto que pretendo propôr no momento da cena.
Se o diretor não gostar, refazemos. É isto.
Minha ligação com o Paulo me permite certas liberdades de
experimentações, e a ele lhe sou grato por isto.

*
Também não deixei de pensar no Dani (o piazão foda!!!), que iria ser o
"titular" de Berenice, e não pôde, por questões de outros
compromissos, e que havia também me indicado, ficando assim, segundo
suas próprias palavras, "com o coração um pouco menos apertado".
Espero honrá-lo com o melhor do meu trabalho.
Obrigado Dani!
“Têm que fazer, têm que fazer!”
Ele bem poderia ter indicado o VIGOR MORTENSEEN, neste trabalho com a
VIGOR MORTIS.
Nada mais justo não???
*
VALEU PRODUÇÃO
VIVI, TESSEROLI
FUI SUPER BEM TRATADO
E PUDE CONSTATAR A ORGANIZAÇÃO DA PRODUÇÃO

VALEU MARCE
ANDRÉ, FRAGOSO
ARRASARAM DEMAIS
Acho que fiquei "bem na fita!".
Não fiquei? rsrs
*
Para mim, além de ser um prazer, há também a imensa satisfação de
trabalhar com um grupo que, assim como a PROCESSO, está também "no
coração".
Longa vida VIGOR MORTIS!!!
Bon Voyage à San Francisco - USA.
Que o festival lhes traga fervilhante de idéias.
*
LOVE
KNOLL

Quando a Violência nos Espelha um Self Ominoso

2010-07-26T22:00:00.016-03:00

Encenado na Itália a 23 de outubro de 2008, sob a direção de Elio
Capitani, ou em várias outras partes do mundo desde a morte violenta e
prematura de sua autora – Sarah Kane, Blasted vêm sendo considerada a
mais polêmica obra teatral contemporânea.

O mundo, em Blasted, colapsa em uma sala de hotel.

Foi o momento certo para colocar Blasted no palco. Para mim, para fora
do ar em nosso país e para a coisa que conta mais: os atores ideais.
Elio de Capitani.

Eu não gosto de filmes violentos, e eu não gosto de peças violentas e
a razão é que eu não gosto de violência. Sarah Kane.

Não se pode morrer e voltar. Isso não é morrer, é desmaiar. Quando
você morre, é o fim. Sarah Kane (Blasted).

Temos de ver as coisas de que já sabemos que aconteceria, e temos de
ser capazes de entendê-las. Sarah Kane.

Que tu não prove a dor, que tu não saiba de nada que você não precise
saber. Sarah Kane (Blasted).

Sarah esperava muito no mundo e muito mais na vida, talvez mais do que
mereça este mundo e esta vida. Juan Mayorga.

Escrevo a verdade, e isto me mata. Sarah Kane.

De um ambiente aparentemente tranqüilo em um luxuoso hotel, que pode
ser o de qualquer luxuoso hotel do mediterrâneo, ou europeu, bem como
de qualquer outra parte do mundo, pinta-se um cenário de extrema
violência no ápice de uma guerra civil, permeado por ecos de Varsóvia,
um entre armas, estado policial, coquetéis molotov, HK's, assassinato,
fogo, cinzas, enxofre, sujeira, sangue, contradição, suor, gangues,
sexo, canibalismo, mujahedins, estupro, pedofilia, nazi-facistas,
vermelho, noticiários mega-sensacionalistas, televisivos e impresso,
câmeras de vigilância, punks, padres, religião, vício, hezbollah,
I.R.A., E.T.A., ditaduras, granadas, afegãos, crianças armadas,
lágrimas, felação, xiitas, FARC’s, sunitas, verde, horror em praça
pública e em ambientes privados, guardas, soldados, terrorismo,
antraz, torre de vigília, dinheiro, milhões, tortura, vigilância,
cartazes, pichações, protesto, revolta, medo, liberdade, hardcore,
faixas, arames, alta voltagem, devastadora solidão, hotel, conforto,
fiambre, queijo, cama, demência.

Estes, entre outros temas, supõe-se, compõem e refletem o cenário a
que Blasted está inserido. Enfim, um ambiente urbano que torna-se
violento, onde é definitivamente escancarada a total falta de
segurança e controle sobre seu ambiente, físico e psicológico, como em
toda guerra – da mínima experiência empírica que possamos ter.

Personagens que extravasam seus estados da forma mais cruel possível,
mostrando a nua crueza de seu/nosso estado de ser mais natural – ali
não há a égide pirandelliana do ser composto em múltiplos, de variadas
facetas humanas conformadas por situações/alteridades variadas.

Tudo ali é atravessado pela idéias de esfacelamento, desde o mundo que
está a ruir ao lado de fora das paredes, e que avança, pouco a pouco,
para dentro do quarto, até realmente invadir e rebentá-lo,
literalmente e poeticamente, como o esfacelamento violento das
relações que ali se dão. Até mesmo a luz radiante, acolhedora do dia
claro de sol torna-se opressiva e violenta quando torna-se intensa o
suficiente para destruir e avançar quarto adentro na forma de uma
bombardeio. Esfacela-se a idéia de um ambiente supostamente seguro.
Não há mais paredes, nem trancas, nem conforto. Quando se reduz ao
mínimo, caem as máscaras.

Da evolução da situação inicial de normalidade aparente, transformada
de forma radical em peste artaudiana, acabam tendo de ser/estar
realmente da única maneira possível: suas humanidades escancaradas, a
refletir um estado interior turbilhante, angustiante, nauseante.

A poesia força espaço por meio de golpes violentos, na dramaturgia e –
ao mesmo tempo, na leitura do que é apresentado.

A fragilidade da personagem Kate é aproximada de alguns elementos
similares: o bebê que é trazido às últimas cenas, as flores que são
inseridas de forma magistral em momentos de suspensão; e contrastada
com o ar rude das esferas masculinas que ali estão: os homens, as
armas, o caos social.

A refletir a urgência que se presume o centro da violência física e
psicológica a que submete-se sob a hegemonia de um sistema
totalitário, o desenrolar do enredo nos leva a um encadeamento em que
o horror da situação nos revela uma outra faceta de humanidade,
desgarrada de artifícios. Como em Wladislaw Szpilman, n’O Pianista
(Roman Polanski – 2002), descortina-se um lado humano essencial, após
o desvelamento de camadas e camadas de aculturações que são
sobrepostas, revelando um cerne essencialmente humano: após
tirarem-lhe, um a um, seus códigos culturais que o preenchem e o
acompanham: a profissão, o status, o ambiente seguro e conhecido, a
dignidade, a alimentação, o vestuário, a família, a interação
social... o outro, a alteridade... passa-se a conviver consigo mesmo,
mas este já é um mesmo quase desconhecido, assustador, cru,
desprotegido, tangenciando Kaspar Hauser (O Enigma de Kaspar Hauser
- Werner Herzog, 1974) aculturado – com a diferença de que este não
conheceu anteriormente um estado aculturalizado, e aquele foi-lhe
íntimo, portanto, considero a devastação, neste caso, maior. Deveras.

As regras culturais tornam-se pueris. Abre-se espaço de forma violenta
para os impulsos primevos do ser, estes que permanecem escondidos sob
camadas de repressão a que somos submetidos, que nos é imposto e que
nos impomos, desde a infância, no sentido de um bem comum para a
manutenção do Estado de Direito. No quadro que se desenha, torna-se
desnecessária qualquer necessidade de se ater à convenções. O que
impera é o desejo de sobrevivência, e até mesmo o termo é colocado em
xeque. Aproxima-se do ideário artaudiano do desvelamento frente à
peste: as máscaras caem de forma brutal, e em "Blasted", isto é
vigoroso, ainda que possa ser chocante, terrível. Assim com Kaspar,
Kate é atingida pelo entorno que se transforma no tempo, na tentativa
desajeitadamente pessoal de compreendê-la – até mesmo em estados
inconscientes - numa reflexão sobre as incertezas diante dos golpes
dos acontecimentos e sobre a artificialidade do que chamamos
normalidade. Artificialidade esta que se supõe mesclada com a
normalidade desde o início em que é estabelecido o jogo – a refletir
um estado de realidade, naturalista. Artificialidade que se escancara
de forma brutal - quando as paredes do quarto são destruídas, quando
em face à violação dos corpos as camadas culturais e comportamentais
se esvaem.

Cada um por si e Deus contra todos é o título original que Werner
Herzog deu ao filme, e que parece, a meu ver, uma máxima anterior ao
tratar-se de cenários como o que se descortina em Blasted. Por que
neste, julgo que não há um Deus piedoso ideal, realmente, que possa
permear este universo, tamanha violência contida ali.

A diferença está na forma magistral com que Sarah Kane consegue
inserir este tipo de transformação de violência num tempo extremamente
comprimido, que é o tempo de sua escrita teatral.

Texto fluído, coloquial, por vezes, sem muitas rubricas, e as poucas
que há estabelecem muito mais uma linguagem poética do que realmente
indicações a serem seguidas à risca por um encenador – reflexo de um
Zeitgeist que já teve em sua conformação um desenrolar de uma evolução
de seus modos de escrita, e que dialoga e retorna para a atenção ao
papel de ruptura com regras gramaticais, ou a qualquer artifício que
possa impedir a construção de realidade por parte do dramaturgo
contemporâneo. A criação poética alça vôos. A beleza ata as mãos ao
grotesco. O encenador é obrigado a tornar-se cúmplice de sua linguagem
poética, muito mais próximo de um confidente, do que alguém destinado
a tentar realizar o inviável.

O texto dramático, da forma como o é apresentado, avaliando sua
evolução histórica, mantém o status de ponta de lança, quanto ao
estilo, de forma a incorporar as tendências contemporâneas de
pós-dramaticidade: o texto mostra tanto as falas quanto os
pensamentos, sem a necessidade de indicações quaisquer para isto; nem
indicações para intenções, ou para estados de espírito ou modos de
comportamento, ou deslocamentos, modelos tão importantes ao teatro
moderno, do qual temos exemplos ad infinitum. Tendência contemporânea
vista em outros autores, como em Bernet i Jornet, Daniel Veronose,
David Harrover, Heiner Müller, Jon Fosse, Martin Crimp, Richard
Maxwell, ed alii., como também em Samuel Beckett, este sem dúvida nos
deixando um legado de escrita dramatúrgica imprescindível para a
compreensão de seu modus contemporâneo, assim como a herança
simbolista - no sentido de dar asas à imaginação, sem amarras, sem
limites, a promover idéias que ecoam até os nossos dias - no intuito
de se poder fazer da realidade algo palpável e moldável, de acordo com
nossa extrema urgência e necessidade.

Sarah Kane, ainda que tenha encontrado nos próprios cadarços um fim
possível para um meio impossível, encontrou também através de sua
escrita, um modo de deixar ao mundo um pouco de sua essência, e
Blasted, somada aos outros textos, pode-se nos revelar talvez um mapa
de seu pensamento sobre o mundo, sobre seu modo particular de
interpretar a realidade a que estava inserida, e o modo sobejo em que
se propunha a criar universos.

Descrição de Objeto Primitivo no primata Kafkiano

2010-07-20T21:21:00.021-03:00

Há o objeto-estudo , e há o objeto sentimento. Dos dois, fico eu com o
primeiro.
De forma e tamanho a preencher o espaço de uma mão fechada, eu o tenho guardado no espaço central desta criatura: este primata ingênuo a quem eu devo impelir à evolução.
Assentada estou no topo desta organização, em algum lugar cerebral, entre o frontal e o occipital, a conviver psiquicamente com este amontoado de células, a formarem moléculas; estas tecidos; estes, órgãos, músculos e ossos.
E no centro superior deste, o objeto em questão: o objeto-coração.
Pulsante.
Vermelho.
Seus canais internos, suas vias, suas válvulas e seu potente movimento ininterrupto o transformam num dos melhores artifícios que a engenharia orgânica poderia conceber.
É ele quem faz correr por este organismo o alimento vital, rubro, que irriga-o como um todo.
Por anos seguidos, vivemos de forma harmoniosa.
Hoje, como em tudo, há mudanças.
Deve haver.
Anseio dominá-lo.
Antes de sermos encontrados, vivendo isolados do mundo dos homens, expostos a inúmeras adversidades no seio da mata, por vezes o vi pulsar como sempre quis, livre, com minha mínima interferência apenas em momentos esporádicos.

Um coração selvagem não precisa de uma intelectualidade que o repreenda
Eu pensava.

EU VIVIA ADORMECIDA.

Agora estamos juntos.
E porque agora estamos juntos, (na ironia deste compartimento-cela-caixote a que nos aprisionaram), eu venho crescendo juntamente a este sistema em que atuo.
Tenho, a cada instante, relativizado de forma crescente, sobre o processo a que estamos sendo submetidos.
Aqui neste navio, cruzando o oceano, tento impôr ao corpo um controle gradual na tentativa mimética de me aproximar destes primos estranhos: maiores e mais altos, e no entanto, com menos pêlos de revestimento.

Falam!

De minha parte, já otive êxitos significativos:
1. Abrir e beber uma garrafa de aguardente, ainda que me cause infinito asco. Os homens vibram. Não mais me queimam com seus cigarros. Dedicam cada vez mais tempo a me observar. Em mim, a intuição de que talvez assim, eu consiga um pouco mas de liberdade – se conseguir dominar o coração;
2. A nova linguagem que, pouco a pouco venho assimilando e tentando impôr ao domínio da fala (definitivamente, basta de urros e grunhidos primatas – cada sítio com a sua comunicação, e isto, aqui, não me serve);
3. E o controle gradual dos excessos naturais deste selvagem coração. Seus impulsos explosivos ainda são constantes, mas eu hei de dominá-lo por completo - O absurdo há de sonhar com a lógica.

Neste intuito de impôr o controle, afim de tentar compreendê-lo, concedo-me ouví-lo. Desço até bem perto de onde ele está alojado e, tentando traduzir o som potente e ininterrupto que produz, ouço seu andamento:

PRIMI
TIVO / PRIMI
TIVO / PRIMI
TIVO / PRIMI
TIVO / PRIMI
TIVO / PRIMI
TIVO / PRIMI
TIVO
(...)
PRIMI
TIVO / PRIMI
TIVO / PRIMI
TIVO / PRIMI
TIVO / PRIMI
TIVO / PUL
SAR / PUL
SAR
(...) EU
PUL
SAR / PUL
SAR / PUL
SAR / PUL
COM SUA LICENÇA
SAR / BA
TER / BA
TER / BA
TER / BA
TER / PUL
SAR / PUL
SAR

DESCREVO EU UM OBJETO PRIMITIVO:

PUL
SAR /
ME PERMITA
PUL
SAR /
ESTE CORPO QUE ME APRISIONA
PUL
SAR / PUL
SAR
ESTA MENTE, ESTA INTELECTUALIDADE
PUL
SAR / PUL
SAR /
QUE AGORA ME QUER DOMINAR

AGORA E A CADA DIA MAIS E MAIS CULTURALIZADA PELO CONTATO COM ESTES OUTROS SERES, A IMPÔE REGRAS, QUERER DOMINAR, DITAR RITMO E IDEOLOGIA.
EU CRESCI COMPLETAMENTE LIVRE

PRIMI
TIVO / PRIMI
TIVO / PRIMI
TIVO /

PREFERIA O HOMEM DE ANTES, O SELVAGEM, PUPILAS DILATADAS, OS GRUNHIDOS EM MEIO À MATA, A ACELERAÇÃO EM FRENTE AO COMBATE IMINENTE EM BUSCA DA SOBREVIVÊNCIA DIÁRIA NO MEIO SELVAGEM.

EU
(confunde-se / sopro / arritmia), OU MELHOR, A CONSCIÊNCIA QUE COMANDA O CÉREBRO E O CORPO QUE ME TRANSPORTA, E À QUAL ESTOU LIGADO INTIMAMENTE.

EU
EU ME DÔO (dor) POR INTEIRO E COMPLETAMENTE, POR PERMANECER ENCLAUSURADO NESTE CORPO
QUERO SALTOS MAIORES, PODER VOLTAR AOS CIPÓS.

A MATA É MINHA ENCICLOPÉDIA!

SIM, ME UNO À IMAGINAÇÃO E ALÇO VÔOS DISTANTES, ALÉM DOS GRANDES LAGOS, PARA ONDE QUERO, OU DEIXAR ATÉ MESMO ME CONTAMINAR POR ESTE SENTIMENTO ESTRANHO PARA MIM, PARA ESTE CORPO. SERIA UM TIPO DE PAIXÃO? EU, SOLITÁRIO, SEM NUNCA TER VISTO UM OUTRO IGUAL: APAIXONAR-ME COMO QUERO, E QUANTO QUERO, E QUERO, E COMO QUERO QUEIMAR
SIM, PORQUE É ISTO O QUE FAÇO DE MELHOR.

ARDER

ARDER

SUBJUGADO CADA VEZ MAIS E CONTINUAMENTE PELA consciência QUE TENTA UM DOMÍNIO DE FORMA CRESCENTE, DIA-A-DIA, QUE ME ACELERA.
E DESACELERA.
QUANDO CAI A NOITE, SENTINDO-ME LIBERTO, TENCIONO ESTE CORPO À LUXÚRIA.
À DANÇA, AOS VÍCIOS DA CARNE, AO SEXO.
E NO QUE ME ACELERA, AUMENTA MEU DESEJO DE QUERER MAIS.
RECOMENDARAM QUE ME ACALMASSE.

Me impuseram um ritmo mais lento (por meio de drogas, por vezes adormeci
Que eu não batesse tão forte, não galopasse tão forte.
Nunca vou ter um ataque próprio e fulminante. Nunca terei.
Por vezes sangro. Por vezes me desfaço em mim mesmo
Por vezes paro.
Há momentos em que suspendo o galope, por segundos.
Por tudo isto que faço, para tudo isto, é que se faz a vida, em toda a sua plenitude. Sou o motor impulsionador.
Desde modelos mais novos até outros já cansados, todos com funções similares, bem ordenados, bem ajustados. Sou todo sentimento-máquina, a esfriar e a queimar, a galopar e a parar.
Há o sopro, no meu mais íntimo. Já me pegou desprevenido algumas vezes, mas aprendi a conviver harmoniosamente com ele. É como um soluço fora de hora, aumentando com o passar do tempo. No meu eu mais íntimo. Uma válvula mitral, uma outra, que me trai.
Transplantado um outro eu, para um outro seu, a gerar-lhe

VIDA CONTINUADA

POR MAIS ALGUM TEMPO

Meu tempo é intrínseco ao fluxo sanguíneo, que me nutre, e que me nutro.
Vermelho como quero que seja.
Vermelho como tenho de ser.

1. Não às drogas anestesiantes.
2. A favor dos cafeinados e estimulantes em geral.
3. A favor da paixões intensas e explosivas.
4. Redução drástica do controle mental.
5. Repúdio ao sangue ralo e calmo.

Me inflo e grito pelas válvulas toda a imensa vontade de liberdade.

Viva o dia em que eu puder me despedir d'estas amarras. Um coração pairando livre por sobre qualquer pólo, qualquer hemisfério. Nos trópicos eu irei me retirar continuamente e conclamar a outros que façam o mesmo.

SOPRO
GALOPE

Morte a cada intervalo de batimento.
Vida a cada impulso de sangue em movimento.
Sou máquina-sentimento.
O pulso aberto.
A ferida que sangra.
Os lábios inchados da paixão febril.

Maiakóvski

2010-04-12T00:10:00.003-03:00

Ó delicados! Vós que pousais o amor sobre ternos violinos ou, grosseiros que pousais sobre os metais! Vós outros não podeis fazer como eu, virar-vos pelo avesso e ser todo lábios.

Vladimir Maiakovski

ODE TRIUNFAL

2010-01-05T16:35:00.003-02:00

À dolorosa luz das grandes lâmpadas eléctricas da fábrica
tenho febre e escrevo.
Escrevo rangendo os dentes, fera para a beleza disto,
Para a beleza disto totalmente desconhecida dos antigos.
Ó rodas, ó engrenagens, r-r-r-r-r-r-r eterno!
Forte espasmo retido dos maquinismos em fúria!
Em fúria fora e dentro de mim,
Por todos os meus nervos dissecados fora,
Por todas as papilas fora de tudo com que eu sinto!
Tenho os lábios secos, ó grandes ruídos modernos,
De vos ouvir demasiadamente de perto,
E arde-me a cabeça de vos querer cantar com um excesso
De expressão de todas as minhas sensações,
Com um excesso contemporâneo de vós, ó máquinas!

Em febre e olhando os motores como a uma Natureza tropical -
Grandes trópicos humanos de ferro e fogo e força -
Canto, e canto o presente, e também o passado e o futuro,
Porque o presente é todo o passado e todo o futuro
E há Platão e Virgílio dentro das máquinas e das luzes eléctricas
Só porque houve outrora e foram humanos Virgílio e Platão,
E pedaços do Alexandre Magno do século talvez cinquenta,
Átomos que hão-de ir ter febre para o cérebro do Ésquilo do século cem,
Andam por estas correias de transmissão e por estes êmbolos e por estes volantes,
Rugindo, rangendo, ciciando, estrugindo, ferreando,
Fazendo-me um acesso de carícias ao corpo numa só carícia à alma.

Ah, poder exprimir-me todo como um motor se exprime!
Ser completo como uma máquina!
Poder ir na vida triunfante como um automóvel último-modelo!
Poder ao menos penetrar-me fisicamente de tudo isto,
Rasgar-me todo, abrir-me completamente, tornar-me passento
A todos os perfumes de óleos e calores e carvões
Desta flora estupenda, negra, artificial e insaciável!

Fraternidade com todas as dinâmicas!
Promíscua fúria de ser parte-agente
Do rodar férreo e cosmopolita
Dos comboios estrénuos,
Da faina transportadora-de-cargas dos navios,
Do giro lúbrico e lento dos guindastes,
Do tumulto disciplinado das fábricas,
E do quase-silêncio ciciante e monótono das correias de transmissão!

Horas europeias, produtoras, entaladas
Entre maquinismos e afazeres úteis!
Grandes cidades paradas nos cafés,
Nos cafés - oásis de inutilidades ruidosas
Onde se cristalizam e se precipitam
Os rumores e os gestos do Útil
E as rodas, e as rodas-dentadas e as chumaceiras do Progressivo!
Nova Minerva sem-alma dos cais e das gares!
Novos entusiasmos de estatura do Momento!
Quilhas de chapas de ferro sorrindo encostadas às docas,
Ou a seco, erguidas, nos planos-inclinados dos portos!
Actividade internacional, transatlântica, Canadian-Pacific!
Luzes e febris perdas de tempo nos bares, nos hotéis,
Nos Longchamps e nos Derbies e nos Ascots,
E Piccadillies e Avenues de L'Opéra que entram
Pela minh'alma dentro!

Hé-lá as ruas, hé-lá as praças, hé-lá-hô la foule!
Tudo o que passa, tudo o que pára às montras!
Comerciantes; vários; escrocs exageradamente bem-vestidos;
Membros evidentes de clubes aristocráticos;
Esquálidas figuras dúbias; chefes de família vagamente felizes
E paternais até na corrente de oiro que atravessa o colete
De algibeira a algibeira!
Tudo o que passa, tudo o que passa e nunca passa!
Presença demasiadamente acentuada das cocotes
Banalidade interessante (e quem sabe o quê por dentro?)
Das burguesinhas, mãe e filha geralmente,
Que andam na rua com um fim qualquer;
A graça feminil e falsa dos pederastas que passam, lentos;
E toda a gente simplesmente elegante que passeia e se mostra
E afinal tem alma lá dentro!

(Ah, como eu desejaria ser o souteneur disto tudo!)

A maravilhosa beleza das corrupções políticas,
Deliciosos escândalos financeiros e diplomáticos,
Agressões políticas nas ruas,
E de vez em quando o cometa dum regicídio
Que ilumina de Prodígio e Fanfarra os céus
Usuais e lúcidos da Civilização quotidiana!

Notícias desmentidas dos jornais,
Artigos políticos insinceramente sinceros,
Notícias passez à-la-caisse, grandes crimes -
Duas colunas deles passando para a segunda página!
O cheiro fresco a tinta de tipografia!
Os cartazes postos há pouco, molhados!
Vients-de-paraître amarelos como uma cinta branca!
Como eu vos amo a todos, a todos, a todos,
Como eu vos amo de todas as maneiras,
Com os olhos e com os ouvidos e com o olfacto
E com o tacto (o que palpar-vos representa para mim!)
E com a inteligência como uma antena que fazeis vibrar!
Ah, como todos os meus sentidos têm cio de vós!

Adubos, debulhadoras a vapor, progressos da agricultura!
Química agrícola, e o comércio quase uma ciência!
Ó mostruários dos caixeiros-viajantes,
Dos caixeiros-viajantes, cavaleiros-andantes da Indústria,
Prolongamentos humanos das fábricas e dos calmos escritórios!

Ó fazendas nas montras! Ó manequins! Ó últimos figurinos!
Ó artigos inúteis que toda a gente quer comprar!
Olá grandes armazéns com várias secções!
Olá anúncios eléctricos que vêm e estão e desaparecem!
Olá tudo com que hoje se constrói, com que hoje se é diferente de ontem!
Eh, cimento armado, beton de cimento, novos processos!
Progressos dos armamentos gloriosamente mortíferos!
Couraças, canhões, metralhadoras, submarinos, aeroplanos!
Amo-vos a todos, a tudo, como uma fera.
Amo-vos carnivoramente.
Pervertidamente e enroscando a minha vista
Em vós, ó coisas grandes, banais, úteis, inúteis,
Ó coisas todas modernas,
Ó minhas contemporâneas, forma actual e próxima
Do sistema imediato do Universo!
Nova Revelação metálica e dinâmica de Deus!

Ó fábricas, ó laboratórios, ó music-halls, ó Luna-Parks,
Ó couraçados, ó pontes, ó docas flutuantes -
Na minha mente turbulenta e encandescida
Possuo-vos como a uma mulher bela,
Completamente vos possuo como a uma mulher bela que não se ama,
Que se encontra casualmente e se acha interessantíssima.

Eh-lá-hô fachadas das grandes lojas!
Eh-lá-hô elevadores dos grandes edifícios!
Eh-lá-hô recomposições ministeriais!
Parlamentos, políticas, relatores de orçamentos,
Orçamentos falsificados!
(Um orçamento é tão natural como uma árvore
E um parlamento tão belo como uma borboleta).

Eh-lá o interesse por tudo na vida,
Porque tudo é a vida, desde os brilhantes nas montras
Até à noite ponte misteriosa entre os astros
E o mar antigo e solene, lavando as costas
E sendo misericordiosamente o mesmo
Que era quando Platão era realmente Platão
Na sua presença real e na sua carne com a alma dentro,
E falava com Aristóteles, que havia de não ser discípulo dele.

Eu podia morrer triturado por um motor
Com o sentimento de deliciosa entrega duma mulher possuída.
Atirem-me para dentro das fornalhas!
Metam-me debaixo dos comboios!
Espanquem-me a bordo de navios!
Masoquismo através de maquinismos!
Sadismo de não sei quê moderno e eu e barulho!

Up-lá hô jockey que ganhaste o Derby,
Morder entre dentes o teu cap de duas cores!

(Ser tão alto que não pudesse entrar por nenhuma porta!
Ah, olhar é em mim uma perversão sexual!)

Eh-lá, eh-lá, eh-lá, catedrais!
Deixai-me partir a cabeça de encontro às vossas esquinas.

E ser levado da rua cheio de sangue
Sem ninguém saber quem eu sou!

Ó tramways, funiculares, metropolitanos,
Roçai-vos por mim até ao espasmo!
Hilla! hilla! hilla-hô!
Dai-me gargalhadas em plena cara,
Ó automóveis apinhados de pândegos e de...,
Ó multidões quotidianas nem alegres nem tristes das ruas,
Rio multicolor anónimo e onde eu me posso banhar como quereria!
Ah, que vidas complexas, que coisas lá pelas casas de tudo isto!
Ah, saber-lhes as vidas a todos, as dificuldades de dinheiro,
As dissensões domésticas, os deboches que não se suspeitam,
Os pensamentos que cada um tem a sós consigo no seu quarto
E os gestos que faz quando ninguém pode ver!
Não saber tudo isto é ignorar tudo, ó raiva,
Ó raiva que como uma febre e um cio e uma fome
Me põe a magro o rosto e me agita às vezes as mãos
Em crispações absurdas em pleno meio das turbas
Nas ruas cheias de encontrões!

Ah, e a gente ordinária e suja, que parece sempre a mesma,
Que emprega palavrões como palavras usuais,
Cujos filhos roubam às portas das mercearias
E cujas filhas aos oito anos - e eu acho isto belo e amo-o! -
Masturbam homens de aspecto decente nos vãos de escada.
A gentalha que anda pelos andaimes e que vai para casa
Por vielas quase irreais de estreiteza e podridão.
Maravilhosamente gente humana que vive como os cães
Que está abaixo de todos os sistemas morais,
Para quem nenhuma religião foi feita,
Nenhuma arte criada,
Nenhuma política destinada para eles!
Como eu vos amo a todos, porque sois assim,
Nem imorais de tão baixos que sois, nem bons nem maus,
Inatingíveis por todos os progressos,
Fauna maravilhosa do fundo do mar da vida!

(Na nora do quintal da minha casa
O burro anda à roda, anda à roda,
E o mistério do mundo é do tamanho disto.
Limpa o suor com o braço, trabalhador descontente.
A luz do sol abafa o silêncio das esferas
E havemos todos de morrer,
Ó pinheirais sombrios ao crepúsculo,
Pinheirais onde a minha infância era outra coisa
Do que eu sou hoje...)

Mas, ah outra vez a raiva mecânica constante!
Outra vez a obsessão movimentada dos ónibus.
E outra vez a fúria de estar indo ao mesmo tempo dentro de todos os comboios
De todas as partes do mundo,
De estar dizendo adeus de bordo de todos os navios,
Que a estas horas estão levantando ferro ou afastando-se das docas.
Ó ferro, ó aço, ó alumínio, ó chapas de ferro ondulado!
Ó cais, ó portos, ó comboios, ó guindastes, ó rebocadores!

Eh-lá grandes desastres de comboios!
Eh-lá desabamentos de galerias de minas!
Eh-lá naufrágios deliciosos dos grandes transatlânticos!
Eh-lá-hô revoluções aqui, ali, acolá,
Alterações de constituições, guerras, tratados, invasões,
Ruído, injustiças, violências, e talvez para breve o fim,
A grande invasão dos bárbaros amarelos pela Europa,
E outro Sol no novo Horizonte!

Que importa tudo isto, mas que importa tudo isto
Ao fúlgido e rubro ruído contemporâneo,
Ao ruído cruel e delicioso da civilização de hoje?
Tudo isso apaga tudo, salvo o Momento,
O Momento de tronco nu e quente como um fogueiro,
O Momento estridentemente ruidoso e mecânico,
O Momento dinâmico passagem de todas as bacantes
Do ferro e do bronze e da bebedeira dos metais.

Eia comboios, eia pontes, eia hotéis à hora do jantar,
Eia aparelhos de todas as espécies, férreos, brutos, mínimos,
Instrumentos de precisão, aparelhos de triturar, de cavar,
Engenhos brocas, máquinas rotativas!

Eia! eia! eia!
Eia electricidade, nervos doentes da Matéria!
Eia telegrafia-sem-fios, simpatia metálica do Inconsciente!
Eia túneis, eia canais, Panamá, Kiel, Suez!
Eia todo o passado dentro do presente!
Eia todo o futuro já dentro de nós! eia!
Eia! eia! eia!
Frutos de ferro e útil da árvore-fábrica cosmopolita!
Eia! eia! eia! eia-hô-ô-ô!
Nem sei que existo para dentro. Giro, rodeio, engenho-me.
Engatam-me em todos os comboios.
Içam-me em todos os cais.
Giro dentro das hélices de todos os navios.
Eia! eia-hô! eia!
Eia! sou o calor mecânico e a electricidade!

Eia! e os rails e as casas de máquinas e a Europa!
Eia e hurrah por mim-tudo e tudo, máquinas a trabalhar, eia!

Galgar com tudo por cima de tudo! Hup-lá!

Hup-lá, hup-lá, hup-lá-hô, hup-lá!
Hé-la! He-hô! H-o-o-o-o!
Z-z-z-z-z-z-z-z-z-z-z-z!

Ah não ser eu toda a gente e toda a parte!

Londres, 1914 - Junho.

W A S S A B I

2009-12-16T15:55:00.005-02:00

FUGA ALUCINADA
Stamina! Stamina! Transbordando pelos poros, pelos olhos, pelos lábios... os lábios, as orelhas...
A audição estoura grave.

80! 90! 120! 140!
O velocímetro quer rachar! Também quero!
Enquanto ela dirige com a esquerda... fuma com a direita

Acaricia minha coxa vez por outra.

EU - SUANDO FRIO

O carro entra de lado. Ouço o som estridente dos pneus no asfalto quente.

Têm dias que a Paulista é foda!

Ela me conduz como
NINGUÉM
JAMAIS
FEZ

O vento desfigurando meu rosto (Sabe? Como da vez que setivemos à NASA?) enquanto em Câmara lenta voamos num salto (Sabe? Gracinha...)
Eu te beijo em pleno vôo, o motor ronca suave (ouço as rodas girando no ar, o vento assoviando por entre o metal vermelho sangue), um segundo, um lapso de eternidade...

Tocamos o chão com fúria!!
Não usamos cinto. Não usamos sal. Não usamos controle de proteção algum. Nem os freios a disco ofertados como extras nas compras à vista ou no cheque especial.
Usamos Wasabi e Hashi! E muito Shoyo!
Champagne na lombar no meio da madrugada!

MANSON SUPERSTRA . Teaser e Clipe de Estréia

2009-11-24T01:03:00.003-02:00

Manson Superstar (Teaser) from Paulo Biscaia Filho on Vimeo.

MANSON SUPERSTAR (Clipes de estreia) from Paulo Biscaia Filho on Vimeo.

MANSON SUPERSTAR Estréia

2009-11-20T12:30:00.009-02:00

Estreamos ontem, no Teatro Novelas Curitibanas.

Confiram a chamada no Jornal Gazeta do Povo:
http://www5.rpc.com.br/portal/guiagazetadopovo/evento.phtml?Roteir_ID=556&Estabe_ID=1205&pag=0&order=0&Cidade_ID_RM=1&Cidade_Nome_RM=Curitiba%20e%20Regi%C3%A3o&aba=76&diaSelecionado=&semana=&Estabe_Nome=&Roteir_Titulo=Manson%20Superstar

E domingo vou estrear outra, mas desta vez, na direção: http://www.avenaomorro.blogspot.com/
"Ópera de Câmara"
Não posso em estar em dois lugares ao mesmo tempo... Pelo menos não fisicamente

E +:

Matéria no blog da poetisa Bárbara Lia:
http://chaparaasborboletas.blogspot.com/

Fotos da peça, por Andrea Paccini:
Entra no site, baixa a barra de rolagem, e procura. É a segunda matéria:
http://andreapaccini.wordpress.com/

Nosso blog, do processo de trabalho:
http://mansonstar.blogspot.com/
(Têm muuuita coisa... É, tá... já me disseram que eu dou trabalho!!!)

MANSON SUPERSTAR

2009-09-12T22:38:00.000-03:00

Em Novembro!
Teatro Novelas Curitibanas!
Aguardem!

GOL A GOL Blogspot

2009-07-13T23:02:00.003-03:00

Blog do nosso novíssimo longa metragem digital de ficção, em andamento:

http://www.golagolfilme.blogspot.com/

PROCESSO FILMES e EVOLUÇÃO FILMES.

Sinopse:

Curitiba, 2.021. Num futuro imaginário e nada promissor do ponto de vista sócio-ambiental, PEDRO é funcionário padrão do setor de Estratégia e Marketing da SEGURADORA SOL[A]RIS, especializada em seguros contra danos ambientais.

PEDRO vive um eterno drama ético: de um lado, o discurso distorcido da empresa; do outro, seu dom artístico para o desenho abandonado na juventude e oprimido pelo trabalho, e sua paixão de infância por CINDY, agora uma ambientalista atuante fora do país e com quem não se encontrava há quase duas décadas. Colocado em tratamento no observatório da empresa para abrandar seus desvios e dilemas, PEDRO revive memórias e desejos reprimidos de sua infância e juventude. Saltos para um passado nostálgico, onde fatos se misturam a fantasias, contrapõem-se a um futuro preocupante. Num clima de sonho, acerta as contas com o passado numa partida de GOL A GOL conta si mesmo ainda criança. Os noticiários estampam o risco de uma onda de inflação, instalada devido à alta dos preços dos alimentos e a conseqüente discussão sobre o biodiesel e a escassez das reservas naturais. Com o aumento do número de catástrofes naturais como tufões, enchentes e avanço das marés, o aquecimento global deixou de ser apenas uma tese alarmista. Nunca um futuro fatalista ou até mesmo apocalíptico, como nos romances de filmes de ficção científica, mostrou-se tão real e possível. Tais temas indicam a urgência de discussões sobre a sustentabilidade do planeta nos próximos anos.

GOL A GOL nos despertará para esta temática ecológica no contexto de nossas decisões políticas e econômicas, inclusive num país como o Brasil que, por seus fartos recursos naturais, sempre pareceu à margem deste tipo de conseqüência. público será convidado a repensar seu comportamento dentro da cultura mercantil da globalização. A metáfora proposta pela SEGURADORA SOL[A]RIS (especializada em apólices contra danos ambientais) e pela figura de PEDRO (um funcionário exemplar que larga seu desejo pessoal em troca de uma confortável vida de executivo, apesar de discordar da filosofia da empresa) aponta para urgentes preocupações com o futuro que estamos preparando para a próxima geração.

Acompanhem!

Beijos

COM AS PRÓPRIAS MÃOS . 20 Festival

2009-06-17T11:37:00.004-03:00

É com grande satisfação que comunico que atingimos a marca dos 20 festivais.

Ontem recebi a noticia de que fomos selecinados para a mostra competitiva 35mm do 9 Curta-SE (Festival Iberoamericano de Sergipe) e hoje fui informado de que entramos também na mostra competitiva em 35mm do 2 Festival de Cinema de Triunfo. O Filme ficou ponto em 35mm há apenas 1 mês e este já será nosso terceiro festival na mostra principal.

http://www.fundarpe.pe.gov.br/fundarpe-divulga-selecionados-para-o-2-festival-de-cinema-de-triunfo

Não posso entrar em detalhes, pois não os tenho, mas a coordenção do Cine Grandes Curtas me ligou avisando que deveria enviar um representante para a festa de premiação no próximo sábado. Suponho que tenhamos fatirado alguma categoria lá. A premiação deste festival será transmitida ao vivo através do site deles no sábado à noite.

Vale à pena conferir.

http://www.cinepel.com.br/festival/

MORGUE STORY no Putz

2009-06-11T13:52:00.003-03:00

6º Putz . Festival Universitário de Cinema e Vídeo de Curitiba

No sábado (13), o Putz relembra sua origens trash:

"O cineasta e dramaturgo curitibano Paulo Biscaia Filho bate um papo sobre o cinema trash, tendo como ponto de partida seu primeiro longa-metragem, Morgue Story - Sangue, Baiacu e Quadrinhos, que recentemente ganhou o prêmio de melhor filme de horror no Swansea Bay Film Festival, no País de Gales."

Assistam, e vemos se conseguem me identificar! rsrsr

Vão se surpreender! Isso eu garanto!

Nosso primeiro festival em 35mm

2009-05-23T16:59:00.001-03:00

"A Associação Cultural Panvision tem a honra de comunicar que o filme COM AS PRÓPRIAS MÃOS foi selecionado para a MOSTRA COMPETITIVA DE CURTAS 35mm no 13º Florianópolis Audiovisual Mercosul - FAM 2009."

http://www.audiovisualmercosul.com.br/index.asp

Ótima notícia.

E nada melhor do que começar a campanha do filme em 35mm do que nas terras conterrâneas.

A Ilha do Desterro é belíssima.

Vai ser ótimo ver o filme lá.

PROCESSO M.

2009-03-16T19:07:00.007-03:00

Processo Filmes
rua professor brandão 455 - alto da xv . 80040-010 . telefone: 3029-7915

O que: Somos um Grupo/Produtora que atua/pesquisa/investiga/produz nas área de
********CINEMA + TEATRO********+ literatura + música e seus afluentes…

Nosso time:processo filmes:
Adriano Esturilho + Bruno de Oliveira +Carolina Maia + Fábio Allon
processo multiartes:
Hermison Nogueira + Mário Carta +Judite Fioreze +Waldo León + Mariana Gomez + Andrew Knoll

Oq buscamos?- aproximar o público em geral de trabalhos de investigação e pesquisa artística- te fazer sorrir/sentir e ao mesmo tempo pensar-”contaminar” o mercado com um olhar artístico, transformador e multiárea, em trabalhos como:

-Cancha 2 (livro de contos+DVD c/10 curtas)
- peças teatrais como arrasTom /criÂnsia /samuel
- filmes como Café do Teatro! / [colorado] /Os Dias Cinzas e Com as Próprias Mãos (ambos em parceria com a Alumiar Filmes)

*********em 2009**********
Rodaremos nossos primeiros longas!!
CINEMATOSO(documentário, direção de Bruno de Oliveira.produção ProcessoFilmes e Alumiar Filmes)
GOL A GOL(direção de Allon e Esturilho,em parceria com a Evolução Filmes)
LONGA DE CURTAS(dir. de Bruno de Oliveira.produção ProcessoFilmes e Alumiar Filmes)
AVE MARIA NÃO MORRO(opereta de Esturilho e Álvaro Nadolny)
WANNABE(curta-metragem de Maurício Ramos Marques,em parceria com a Evolução Filmes)
OCUPADO(livro de contos de Esturilho+ quadrinhos de André Caliman, em parceria com a Editora Medusa)

S I M

2008-11-13T11:02:00.001-02:00

!A comissão de organização do CurtaCom parabeniza pelo 3º Lugar na Categoria Ficção com o curta “Com as Próprias Mãos” .
A quarta edição do Festival Universitário de Curtas contou com a participação de 80 vídeos inscritos de mais de 20 Universidades diferentes. F
oram selecionados 32 vídeos para mostra competitiva que ocorreu nos dias 10 e 11 de Novembro.
A banca julgadora foi formada por: keila sena, integrante da Rede Norte Nordeste de Audiovisual , diretora e presidente da Ong Zoon Fotografia , produtora executiva do Goiamum Audiovisual, coordenadora do projeto Natal de Formação em Cinema e Vídeo . Julio Castro videomaker e cineasta, trabalha com direção de fotografia e edição, participou de duas bienais fora do Brasil como artista plástico e Daniel Dantas assessor de imprensa da Petrobrás de Salvador.
Parabenizamos ainda o diretor Aly Muritiba pelo 2º Lugar na Categoria Juri Popular com o curta “Com as Próprias Mãos” .

Desde já agradecemos à participação no CurtaCom.

Att,Comissão de Organização do CurtaCom

Andrew Knoll estréia no 3 Festival de Cinema Brasileiro Latino do Paraná

2008-10-09T14:31:00.005-03:00

Estréia de meu novo filme,
"Com as Próprias Mãos".

Produzido pela Alumiar Fillmes (http://www.alumiarfilmes.com/) e co-produzido pela Processo Filmes.

MON (Museu Oscar Nyemeier) dia 12/10 às 19:oo
Venha, divulgue!

http://www.youtube.com/watch?v=CA5eHQAuUhU

COM AS PRÓPRIAS MÃOS no Perro Loco

2008-10-03T12:06:00.003-03:00

"Com as Próprias Mãos" no Perro Loco
O Filme Com as Próprias Mãos, produção da Alumiar Filmes em Co-produção com a Processo Filmes, é um dos filmes selecionados no II Festival de Cinema Universitário Latino Americano (II Perro Loco), que ocorrerá na cidade de Goiânia-GO.
Confira a programação completa, aqui:
http://www.perroloco.com.br/noticiasDetalhe.php?id=36&PHPSESSID=f4417bd496d5ff672462fb80e0cb98cb

COM AS PRÓPRIAS MÃOS . AXN .Venezuela

2008-09-12T11:31:00.004-03:00

Ok heart friends, fomos selecionados no AXN festival, vamos para Venezuela.....yuhu----------

Forwarded message ----------
From: Naveda, Samantha Date: 2008/9/4Subject: AXN Film Festival 2008To: undisclosed-recipients

Greetings!

In name of the AXN Film Festival we give you the most cordial Congratulations, your work has been selected as one of the 10 finalists this year. Your short film along with the other 9 finalists is in competence and will be transmitted by AXN in a special program where will bring itself to light the final decision of the jury.

You should send immediately the following things:

• A copy of your short film in format Betacam SP NTSC and a backup in DVD (NTSC) with NO SUBTITLES.

• 2 Photos of the Director of the short film in high quality.

• 3 ó more photos of the Short Film in high quality (preferably of the Making Of).

The shipment should be carried out for DHL to the following account and address:
AXN DHL 967579429AXN Film Festival 2008
Atn. Samantha Naveda
Calle 9 La Urbina,
Edif. Arbona, Piso 1 Caracas – Venezuela 1070
Telf.: +58 212 2041823

E como fala a Ludmilla:
É muito luxo!!!!!!! heheh

Do you remember? do you?

2008-08-30T15:41:00.002-03:00

Medeamaterial inicia temporada em cinco cidades do Paraná - 20/07/2004 00:00:00

A peça Medeamaterial, de Heiner Muller, que marcou a reativação do Teatro de Comédia do Paraná, será apresentada em cinco cidades do Paraná. No circuito que começa no dia 29 de julho, estão Castro, Jacarezinho, Maringá, Apucarana, Paranavaí e Loanda. O circuito de apresentações integra o Programa Paranização do Centro Cultural Teatro Guaíra.

Traição, conquista e dor formam o tripé desta tragédia que, na montagem do TCP, teve dramaturgia e direção da uruguaia Mariana Percovich. Traída pelo marido e, posteriormente, obrigada a rumar para o exílio, Medéa mata os próprios filhos em uma atitude extrema de vingança e desespero. Se a tragédia greco-clássica de Eurípides é cruel, a releitura do dramaturgo alemão Heiner Müller (1929–1995), um dos nomes mais importantes e complexos do teatro do século XX, reforça.

O Teatro de Comédia do Paraná foi fundado em 1963 e, desde 2000, quando Felipe Hirsch dirigiu sua versão para Os Incendiários, do ensaísta e dramaturgo suíço Max Frisch, não produzia nenhum espetáculo.

Com MedeaMaterial, a intenção do Centro Cultural Teatro Guaíra foi avançar na importante trajetória do grupo, marcada pela participação de vários nomes importantes das artes cênicas nacionais – galeria em que constam talentos como Ary Fontoura, Paulo Goulart, Nicete Bruno, Odelair Rodrigues, Gianni Ratto e Gabriel Villela, entre outros.

Em Medeamaterial, além do texto contundente e repleto de significados criado por Heiner Müller, entram em ação características que fazem o teatro caminhar lado a lado com outras formas de expressão. Assim, em um cenário visualmente limpo e criado a partir da inspiração em figuras geométricas -círculos e hexágonos, que remetem às formas condições feminina e masculina -, misturam-se dança, música e fundamentos do teatro físico.

A montagem contemporânea exigiu preparação dos atores e a conjunção entre habilidades físicas e artísticas foi um fator fundamental na hora de definir o elenco. Mariana Percovich participou de todas as etapas do processo de seleção.

FICHA TÉCNICA "Medeamaterial", de Heiner Müller

Concepção e direção geral: MARIANA PERCOVICH

Assistente de direção: MARCOS DAMACENO

Cenografia e iluminação: WALDO LEÓN

Figurinos: CRISTINE CONDE

Maquiagem: MARCELINO DE MIRANDHA

Sonoplastia: VADECO / PERCOVICH

Direção vocal: BABAYA

Adereços de figurino: CRISTINE CONDE/MARCELINO DE MIRANDHAELENCO

Mulher que ri/ama: LALA SCHNEIDER

Homem: RODRIGO FERRARINI

Mulher: OLGA NENEVÊ

Medea: PATRÍCIA KAMMIS

Jasão: ANDREW KNOLL

Mulheres da cólquida: GABRIELA HAVIARAS, KATIUSCIA CANORO, CAROL CORRÊA

Argonautas: CAIKE LUNA, EBERSON GALIOTTO, THADEU PERONNE

Serviço

MedeaMaterial

Jacarezinho Dias 3 e 4 de agosto, Apucarana Dias 10 e 11 de agosto, Maringá Dias 7 e 8 de agosto, Paranavaí Dias 13 e 14 de agosto, Loanda Dia 16

PREMIAÇÃO EM GRAMADO

2008-08-18T12:45:00.013-03:00

É com imenso prazer que informo aos fiéis leitores deste humilde blog que o curta-metragem COM AS PRÓPRIAS MÃOS, do qual tive o prazer de trabalhar, juntamente com Ludmilla Nascarella e o jovem André Luis Rathunde, com direção de Aly Muritiba, recebeu o "Galgo Alado de Melhor Ficção Independente Brasileira" no 16 Gramado Cine Vídeo.

Parabéns ALUMIAR.

Parabéns Processo Filmes e colaboradores.

Confiram:

http://www.alumiarfilmes.com/

http://www.gramadocinevideo.com.br/noticia/24

Em Breve, na Cinemateca.

Adquira o DVD, e me leve pra casa, heheh.

N I N J A

2008-08-13T12:29:00.005-03:00

Ninja

Cena I

Grito surdo lancinante.
- Olhos de dois gumes... mal os vejo.
Roupa escura e na penumbra não se destaca.
- Silêncio, como gato ao mover-se.
Furtivo.

Sonop.: "Bomba de fumaça" - Hântaru.

-I remember of your last words:

"- We never surender..."

Cena II
Floresta de Eucaliptos

GRAMADO CINE VIDEO

2008-08-04T20:25:00.001-03:00

http://www.gramadocinevideo.com.br/video/2864

Curta no festival de gramado, heheh.
Logo, logo, CINEMATECA.

Abraço.

Festival de Gramado

2008-07-24T15:11:00.002-03:00

Galera!!! Meu curta foi selecionado para o festival de gramado!!! Setembro!!!Logo que tiver o vídeo na web, eu divulgo."Com as próprias mãos"Dir. Aly Muritiba.
Com: Andrew Knoll e Ludmila Nascarella.

R O C K

2008-07-05T15:36:00.001-03:00

WHERE IS MY MIND . Pixies

2008-05-28T18:32:00.002-03:00

Com as Próprias Mãos

2008-03-26T23:44:00.010-03:00

Coming soon, heheh

Logo a estréia de "Com as Próprias mãos", curta de Ali Murityba.

No elenco, Eu, Ludmilla Nascarella e André.

Box's

2008-03-21T03:22:00.002-03:00

Teatro

“Wenn man ins Theater geht wie in die Kirche oder in den Gerichtssaal, oder in die Schule, das ist schon falsch. Man muß ins Theater gehen wie zu einen Sportsfest”.(Bertolt Brecht, Schriften 1, Suhrkamp Verlag, pág.56)
“Quando se vai ao teatro como a uma igreja ou a um tribunal ou a uma escola, isto é errado. A gente deve ir ao teatro como se fôssemos a um evento esportivo”.
Eletrizante como uma boa lutaNa peça "Box’s", escrita e dirigida por Andrew Knoll, a saga do pugilista Tito Palito mostrou-se repleta de humor e criatividade Tanto as mostras de teatro, como as provas públicas da Faculdade de Artes do Paraná, reservam sempre boas surpresas aos seus espectadores. Peças como "Angel City" e "Parasitas", realizadas no ano passado, exemplificam o que estou dizendo. Na última semana (entre 30/11 a 3/12) tivemos novamente algumas peças da FAP pela cidade e, entre elas, destaco a montagem de “Box’s’”, prova de direção do formando Andrew Knoll, que aconteceu na Casa Vermelha, no Largo da Ordem.Descrita de forma indigesta como uma “tragédia-love-pop-cult-spagetti-coração-latin-ítalo-peperone” no e-mail de divulgação, o termo bem ou mal sintetiza o que foi esse espetáculo. Acima de tudo, Box’s era uma tragédia de amor nos moldes de um filme “b”, daqueles de pancadaria que passavam (ainda passam?) no “Domingo Maior”, porém dispensando a violência e o sangue habituais. Andrew dirigiu, escreveu e atuou nessa peça que trata de um boxeador chamado Tito Palito (Nawbert Cordeiro), o qual luta por dinheiro nos porões escuros do “Tóquio Boxe Show”.“Aqui em Tóquio é foda”. (trecho de "Box's")Lá ele peleja com seu eterno adversário, o Peperoni (Ricardo Juchem), flerta com a oportunista Daniela (Cláudia Spunked) e é adulado tanto pelo dono do “Tóquio” (Andrew Knoll), como pela Mídia Vampiresca (Fernanda Albanaz). Mas apesar de ser um lutador de talento, uma verdadeira promessa do esporte, Tito é um sujeito em crise e possui uma dificuldade de existir no mundo – mundo esse apocalíptico, diga-se de passagem, uma terra devastada como a de "Mad Max”. (Pensando bem, “Box’s” tem muito desse filme, como de outros do gênero). O desamparo de Tito fica ainda maior quando sua amante, a gostosona Judy (Verônica Rodrigues), lhe dá um pé na bunda.Tito então pensa em se matar, pensa também em matá-la e, no final, é o que acaba fazendo. Todavia, isso não é narrado simples assim, de forma linear. A trama é cheia de saracoteios e flashbacks e, pelo menos eu, só fui entendê-la melhor depois de assistir a peça três vezes. Não que eu seja um abilolado completo (pode ser também), mas é que a montagem era tão criativa, engraçada, tão cheia de detalhes, que era impossível apreender aquilo tudo de uma vez só. No final de cada apresentação dava vontade de assisti-la novamente, tanto para perceber algo novo, como para dar boas gargalhadas.Um grande mérito de Box’s foi mesmo o seu senso de humor “trash”, porém apurado ao mesmo tempo, bem feito. Sem contar que, além de fazer rir, a peça apresentou imagens bastante inventivas e poéticas também.“O fundo do poço não é tão longe. O fundo do poço está à distância de um tropeço”.Compor um ringue vivo para as lutas do “Tóquio Boxe Show”, por exemplo, com atores sustentando fitas elásticas, feito aquela brincadeira que as crianças, sobretudo as meninas, faziam, lembram? Pular elástico? Genial. Algo tão simples e, ao mesmo tempo, complicado. Os quatro atores que formavam esse quadrado, que por vezes assumia outras formas e se desmontava, tiveram que realizar uma verdadeira coreografia com aquelas fitas.Além dessa idéia do ringue, houve muitas outras de grande imaginação, do tipo fazer os lutadores brigarem feito um jogo de Atari, ou então quando Judy arrebenta um bracelete de “pérolas” e além das bolinhas que se espalham pelo chão, outras gigantes (de isopor) “caírem” do céu.Interessante observar também a importância da interação do público para essa montagem que já começava, não gratuitamente, como uma “balada”. Knoll pretendeu enxotar a nossa passividade a princípio criando essa atmosfera de uma boate, com os atores nos incentivando a dançar com eles. Mais tarde seríamos transformados realmente em torcedores à beira do ringue e, por fim, tudo se encerraria como no início: uma festa. Eis o exemplo de um teatro vibrante.

Franco Caldas Fuchs

JESUS VÊM DE HANNOVER . Estréia

2008-02-03T19:53:00.002-02:00

De novo Ocidente versus Oriente, quando isso irá acabar?

Em Jesus Vem De Hannover, a desistência da vida é a única condição humana laudável. Em uma obra cujo sentido está para fora do que se vê, é reconfortante saber que o problema, caso exista, não está em nós e sim no eclético atavismo que nos escolhe a seu bel-prazer.O globo nos aquece e a franqueza brinca. Mil pátrias e uma única bandeira: a rota bandeira da fronteira.Com ligeiro apego pelo afeto não dado, a sorte certamente não está do nosso lado, porque o humano é a célula-mãe desta obra em cujas profundidades não há meios de se mergulhar.Somente sente e esquente!
Jesus Vem De Hannover,
de léo glück,
direção de henrique saidel,
estréia de gala dia 14 de fevereiro de 2008,
quinta-feira, 21hs.,
teatro novelas curitibanas,
rua carlos cavalcanti, 1222,
INFO: www.fccdigital.com.br

Jesus vem de Hannover

2008-02-03T19:49:00.000-02:00

um show de imagens para você!

de léo glück
direção de henrique saidel
.
.
.
estréia dia 14 de fevereiro de 2008.
.
quinta-feira, 21h.
.
teatro novelas curitibanas.

Soterrado e Confundido

2008-01-07T16:47:00.002-02:00

... mas ainda vivo! acho...
Tonto e surdo pelo beijo da última granada,
Vejo ao longe as botas em marcha.
Elas passaram perto... bem perto desta vez.
...

Soterrado e confundido, pude vê-lo pelos flancos.
Saio do lodaçal em que estava deitado após o estampido.
1.Enfiar a baioneta sem ouvir os gritos.

Com um estilhaço na perna,
já posso seguir com a guerrilha.
Da mochila, Já não sinto o peso.
O rifle tornou-se parte de meu braço,
enrijecido por tanta chuva e soco.
Minha pátria é minha língua.

Hoje,
2.Mancando, um charuto na varanda...

Gene Vincent me faz companhia, re-lembramos juntos.
Olhos ferozes no espelho - meia-noite.
...Quando eu era menino, ensinaram que a guerra é gloriosa.
Soterrado e confundido
...duro é esperar o tempo passar sem bebida.
3.Abrir o velho Jack Daniel's.

GENE VINCENT- UNCHAINED MELODY

Amigo do Verão

2008-01-07T16:40:00.000-02:00

HHEEEEEEY!!!
Salto no arrrrrr!!!!
Me largo da corda e nem sinto que me queima um pouco a palma da mão.
Vento, vento, ventooo!
I'm a free man!!!!
Lá embaixo a água do rio me mostra a língua, prateada de sol!!! Meu reflexo me chama pr'um abraço.
Antes que eu me atire, congelo o tempo, fechando os olhos! Abro os braços e pernas no ar! Ahhhúúúúúúú!!!
Em pleno ar, o beijo é inevitável - caímos juntos. Os pés tocam o fundo caudaloso.
Lá embaixo, eu te seguro no colo, (pernas envolvendo cintura e o toque de pêssego-primavera), and we make love, love, LOOOOOOOVE!!!! por entre as algas e botos.
Amigo do Verão.

Fecha os olhos na queda

2008-01-06T14:18:00.001-02:00

No meu quarto: tantas cafonices que deixa qualquer besta muito mais quadrada
É azul, amarelo ovo
verde piscando
uvas que se ascendem com o toque
Garotas de programa sobem as escadas devegar, e mostram as sardas de leopardo
Ver pra quê
Hoje não vou mandar ninguém pro inferno.

Aqui em Tókyo é foda
Não sou nem mesmo meu
Subo correndo as escadas
até o parapeito
Encho os plenos pulmões:
Pro inferno
Me jogo
A queda livre é a 120
Fecha os olhos pra ver tudo mais claro

Flashing Lights

2007-11-27T10:02:00.006-02:00

Ando depressa . Não noto muito os outros
Vejo à frente os pontos de luz . e sigo
Todo o entorno se turva . cars . peoples . flashing lights . dinners
O tempo se dobra sobre . lembro de maria magdalena lavando os pés de um amigo próximo
Salto . sigo . correndo por entre os vastos campos de arroz
O orvalho na sola dos pés

Me chora a chuva
A espada então reluz com as gotas
Semi-cerro o olhar . E os pés descalços se dissipam na calçada

Minha espada reluz com as lágrimas da chuva
Descalço piso firme o vasto campo . e posso inflar os pulmões a gritar

Jazz

2007-10-27T23:55:00.001-02:00

Andrew Knoll se perde em meio a tantas notas de jazz
Caem junto com a noite na sua imensa solidão (prisão que se estende por todo o universo conhecido)
Não há liberdade em peito que não se desata o nó
Andrew Knoll não se desata em nós
Eu aperto o aperto ainda mais
Não há o que me desfaça
E já não o há no quando se desfaço

SEJAMOS REACIONÁRIOS

2007-09-29T05:55:00.001-03:00

O conceito de engajado é aceito se for revolucionário, mas não se servir a uma nostalgia.

A arte engajada costuma ser um cemitério de talentos ou uma coleção de inutilidades. Consome algumas das melhores vocações e alça à condição de “artista” gente que, no geral, não tem nada a dizer. Não raro, a incompetência se soma à mistificação, e o produto final se justifica por um valor que está fora da própria obra, que lhe é externo. Arte, qualquer uma, não tem função instrumental, não serve para nada. E não tem de servir mesmo. Deve apenas satisfazer as obsessões de seu criador. Quanto mais alienada, melhor!
Quando se fala em engajamento, é claro que se está falando de política. E a política é um discurso de chegada, que busca uma solução para um conflito ou um problema. E assim tem de ser. Só alguns filósofos imaginam que a polis é o lugar da permanente indagação, e não das respostas. É por isso que sempre são maus políticos ou apologistas de candidatos a déspotas. Diria, com algum humor, que, quando se metem em questões públicas, acabam rendendo suas homenagens ao tirano de Siracusa da hora. O governo Lula o aprova. Maiores explicações devem ser buscadas com Renato Janine Ribeiro e Marilena Chauí.

"O bom propósito de um príncipe idiota termina num mar de sangue. "

Se a política não oferece saídas, então não serve para nada: torna-se ou o exercício estéril da utopia – o “lugar nenhum” – ou degenera em terror homicida. E soluções têm de necessariamente fazer a vontade da média, do homem comum, de responder, se democráticas, às expectativas e aos anseios da maioria – e, pessoalmente, só aceito a democracia como regime. A razão de ser do discurso político está na organização da burocracia de Estado e na eficiência do diagnóstico e da solução. O que a literatura, a música, a pintura ou o cinema, para citar algumas artes, têm com isso? Nada. Sua razão de ser está no balanço entre a gratuidade e a contestação: gratuita, não tem outra função que não se exibir, ser o que é com finalidade nenhuma; contestadora, opõe-se justamente ao caráter instrumental do discurso de eficiência.
A esquerda já falou e produziu muita bobagem nessa área. O conceito corriqueiro de arte “engajada” ou de “contestação” (não no sentido que abordo acima) pressupõe que ela seja esquerdista. Ou alguém pensaria no “engajamento” numa variada gama de, como diriam, “reacionários”, a exemplo de Céline, Ezra Pound, Fernando Pessoa, T.S. Eliot, Bernaros, Chesterton, dentre tantos? É claro que não! Afinal, à sua maneira, todos eles expressaram – ao menos o que havia de politicamente perceptível na obra – visões de mundo, ou minoritárias (“minoritaristas” talvez ficasse melhor) ou, de algum modo, inconformadas com o presente, mas nunca revolucionárias. Ao contrário: há um viés antimoderno no que produzem mesmo quando – e nesta pequena lista, os casos mais notáveis são Eliot e Pessoa – as conquistas da linguagem moderna servem a uma nostalgia, mas jamais a um projeto, da restauração.
É claro que aqui entra o viés de quem lê o mundo, de quem escreve (eu, no caso), com todos os juízos de valor e escolhas que me turvam o juízo. Se alguém quer a verdade cristalina, neutra, incontrastável, que vá ler Os Dez Mandamentos. Mas não há de fazer, especialmente se cumprir à risca os preceitos. Nas minhas escolhas falíveis, confesso a enorme indisposição com o discurso da denúncia, quase sempre acompanhado de auroras febris, que, curiosamente, seguem a crítica engajada como um cortejo de ninfas, em vez de precedê-la. Sempre que, numa obra, identifico o esforço para me venderem um herói da redenção, sem mácula, portador de algum amanhã escondido na algibeira, passo a torcer imediatamente para o bandido. Por que não posso ser só? Por que preciso de uma causa?
Ora, todos já lemos Hamlet, o menino maluquinho, mas com método, como queria Polônio. O bom propósito de um príncipe idiota termina num mar de sangue. Ele evoca a sanha homicida dos puros, o potencial assassino dos que querem justiça a qualquer preço. Hamlet, diga-se, seria assim uma espécie de artista de esquerda: recorre até a uma peça engajada, com intuito instrumental, para ilustrar e denunciar a trama que julga estar em curso no reino. E quem restabelece bom senso? Fortimbrás, que, numa seqüência que não houve, certamente conduziria o reino a uma mediocridade pastosa e estável. Era um bom político.
A minha indisfarçável simpatia está mais com os sonhos frustrados de restauração do que com a revolução porque o passado, sim, é a única e verdadeira utopia, o lugar que, de fato, não pode ser alcançado. Todas as nostalgias e todas as críticas e crônicas de uma ordem ameaçada que ambicione (ou ambicionasse) ser eterna me interessam. Acato o discurso político que se imiscui na obra de arte como o fazem Balzac, Proust ou o nosso gigante único, Machado de Assis, este secundado por Graciliano Ramos, que não permitiu que o comunismo lhe diminuísse a obra, felizmente. Em qualquer desses casos, têm-se a caracterização do espírito do tempo, de uma cultura, de uma, vá lá, metafísica de relações sociais que nada são além de uma personagem a mais – a exemplo da história que vivemos. Afinal, quem de nós consegue fatiar a própria história para fazer sociologia pessoal?
Nada do que considero de fato superior se rendeu a um projeto de futuro ou buscou a justiça imberbe de utopistas tarados por sangue. Com Eliot, tenho Virgílio na conta do sumo e do ápice de uma civilização. E ele fez, a exemplo de Leonardo ou Michelangelo, obra de encomenda – todos eles no conforto de uma civilização triunfante, que julgavam durar eternidade afora. O que há de contestador no que deixaram, e há, foi fruto do talento individual, de uma compreensão única de sua época, de anseios jamais compartilháveis. Tornaram-se marcos de uma civilização porque não se deixaram capturar nem mesmo por quem lhes sustentava a pena, a tinta ou o cinzel.
Se um artista não deve se render nem a quem lhe forra o estômago, por que se renderia a utopistas que lhe vendem baratinho um bocado de justiça social, mas só quando o amanhã chegar?

Reinaldo Azevedo é diretor de redação da revista e do site Primeira Leitura e autor de Contra o Consenso.

O "Machado" de Assis!

A TRADUÇÃO DA IGNORÂNCIA

2007-09-27T21:22:00.000-03:00

O kitsch é o desejo de agradar, e para agradar é preciso repetir o que todo mundo já sabe.

A história se repete e se repete outra vez com o mesmo negativo de sempre. Numa conversa com um grupo jovem de teatro off-off de São Paulo, ouço que a arte deve tratar da realidade e de uma realidade determinada, a objetiva - e não só da realidade objetiva como da realidade objetiva do coletivo. E de um curador não tão jovem, em outro contexto, escuto que a arte hoje não trata “do social” e que é preciso haver, algo de “simples” intensidade subjetiva e da fina sensibilidade. Era essa mesma a crença da resistência política nos anos 60/70 neste país que cansativamente se repete e é dela que alguns sentem falta, embora o século seja outro.
A questão não é se a arte e seu autor devem participar da discussão pública de seu tempo, comprometer-se ou não com a “realidade”: impossível, quase, evitar uma coisa e outra. A questão é como fazer isso. A ética da arte não está no seu grau de compromisso com a realidade, com a objetividade (remember Nelson Rodrigues e sua luta contra os “idiotas da objetividade” que o queriam encurralar) ou com o coletivo. Nem ao contrário disso. A ética da arte (romance, cinema, teatro) não está tampouco, como já se quis, na informação ou no saber que propaga.
A ética da arte depende de seu compromisso com a existência, que é singular (não com a realidade, que é geral), e do jogo que arma com o que há de desconhecido nesta existência. Expor o desconhecido não significa afirmar ou divulgar um saber – que na arte é quase sempre o já sabido. Em arte, o saber gira, como máquina solteira, ao redor de certezas e de idéias feitas. Já o jogo com o desconhecido, e sua eventual anulação ou superação, se faz na arte ao redor da incerteza e, na arte contemporânea, da complexidade – quase nunca isenta de perplexidade. O artista não é porta-voz da informação, nem do saber, ou da realidade, nem da objetividade e do coletivo. Nem de si mesmo. O artista contemporâneo é aquele que cria as condições, na obra, para que nela se processe o trabalho específico de sua arte – o trabalho do filme, o trabalho do romance, o trabalho da pintura – que, mais do que representar a existência, a põe em ação. Para ele mesmo e seu público. A arte contemporânea é esse trabalho, ele próprio uma existência – uma existência maior do que seu autor e seu público, razão pela qual esse autor não a controla e não a pode usar para transmitir informações, idéias feitas. Porque ele não sabe, antes de fazer a obra, quais serão essas idéias.
Romances que não acrescentam nada ao já sabido (e à arte) por serem “objetivos” e tratarem “da realidade” existem aos montões. Obras de arte visual, também. Caso recente é a série que Botero fez sobre as torturas praticadas pelos americanos em prisioneiros de Abu Ghraib. O termo para designar essa série é aquele que Milan Kundera privilegiou em suas reflexões sobre o romance moderno: kitsch, puro kitsch, quer dizer, a tradução da ignorância, feita de idéias feitas, na linguagem suposta da beleza artística e da emoção (no caso, da compaixão). O kitsch é o desejo de agradar, e para agradar é preciso repetir o que todo mundo já sabe e quer ouvir de novo. E agradar é pôr-se a serviço das idéias feitas. Não há, neste Botero, nenhum trabalho da arte. Nada mostra, nessas telas, que alguma foto e alguma reportagem não tenham mostrado antes e melhor. Que a rede Al Jazeera descreva a série em seu site como uma “brilhante coleção” de pinturas é previsível e irrelevante. Que o New York Times, pelas mesmas razões políticas ou quase, apresente Botero como o “mais conhecido artista latino-americano” – como quem diz “o melhor” – é mais grave, pela reiterada ignorância do norte sobre as coisas deste sul conturbado mas não incognoscível. Falar em Botero e ignorar João Câmara, por exemplo, além de oportunismo, é um insulto à inteligência da arte. (Aliás, esse tipo de arte é quase sempre oportunista.) Em cada tela de João Câmara sobre o mesmo tema da política e da tortura (por exemplo, Uma Confissão, 1971), há todo um trabalho da arte do qual Botero não têm nem idéia. Que a revista americana Counterpunch, também para louvá-las, sugira uma proximidade entre essas telas de Botero e Guernica (1937) de Picasso é outro assalto á sensibilidade – uma tortura contra a arte sob a aparência de crítica à tortura e à guerra. Guernica é um caso maior da ética da arte em relação à realidade; não há, nela, concessão alguma, nenhum primarismo estético ou social. Como Premonição da Guerra Civil (1936), que Dali pinta no início da conflagração espanhola.
A questão, outra vez, não é participar ou não da discussão pública de seu tempo e tratar ou não da realidade, mas sim, como se faz isso.

João Câmara, Picasso, Dali o fazem do único modo ético da arte contemporânea: o da complexidade, criando espaço para que a perplexidade se instale ali onde não pode deixar de estar. A “mensagem” dessas três obras pode parecer agora direta, simples – e isso porque ela já se cristalizou pela força dos comentários e da experiência acumulada (que nem mais vivida a rigor é, por uma parte do público). De modo algum, porém, nesses três casos, a mensagem é uma idéia feita. Em nenhum deles é um kitsch.
A ética da obra de arte, do romance, do filme (Um Filme Falado, de Manoel de Oliveira, é outro caso ético de arte contemporânea: a “realidade objetiva” está ali, mas o tom é de complexidade e perplexidade) não reside em seu compromisso com a realidade, com o coletivo ou com essa coisa monstruosa que o Walter Benjamin jovem defendeu: a objetividade extremada. Como Kundera já foi citado, melhor seguir com ele e lembrar que a ética da arte não está nem no compromisso com deus (qualquer deles), nem com a pátria, nem com o povo (nem com o partido ou com a causa), mas no compromisso com a herança mais radical da arte. Kundera não vê essa ética no centro de sua própria obra; nisso dele divirjo. Em última instância, porém, minha aposta é a dele: a ética da arte contemporânea está no seu compromisso com essa arte e com nada fora dela.

Teixeira Coelho é professor da ECA-USP e autor de Guerras Culturais, entre outros.

O NOVO MACHISMO

2007-09-19T02:20:00.000-03:00

Hoje...
Do telhado, (sé é que se pode chamar assim estes pedaços de madeira podre que me cobrem) ainda há pouco, pude sentir a chuva pelas frestas...
Desenhei meio-sorriso.
Foi assim: primeiro eu acordei com o barulho do próprio estômago, e os pássaros passaram em revoada - os eucaliptos são sua diversão. O cheiro forte da mata, frio, ranger de tábuas... O vento trouxe a umidade de tão alto.
Depois: a torrencial tempestade de verão.
Estiquei a língua... sim, a água.
Apesar da pouca inteireza deste casebre perdido, da solidão dos lobos lá fora trincando os dentes na porta, (desejando a minha carne por companhia imediata) sinto a presença de algo maior, maior que tudo isso. Ouço na lembrança as músicas e o olhar de meu filho. E já não me sinto tão...
A tempestade trouxe ameixas amarelas pelo teto. Lembrei-me da infância em ensolarada escarpa... volto lá um dia.
Mas por hora, me concentro nos rostos dos seqüestradores...

Mais uma pancada!

E já não vejo coisa alguma...

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O NOVO MACHISMO

A mulher é um mutante. Não somente porque oscila, em hormônios e humores, mas porque é um dos poucos seres capazes de transfiguração sem jamais atingir uma forma definida. E para comprovar essa teoria nada mais efetivo que um passeio pelas ruas.
A constatação mais imediata é que tem mulher saindo pelo ladrão, em bares e cafés, vídeo-locadoras e cinemas. É um bichinho bonitinho a mulher, gracioso, mas depois de contemplar meia-dúzia de beldades vem o espanto inevitável – elas são todas iguais. Igualzinhas, idênticas, não só do cóccix ao pescoço, mas do calcanhar aos bulbos capilares.
Tudo nelas cintila a déja vu, a cópia, num desfile interminável de personalidades ofuscadas pela moda. É a beleza seriada, sendo a indústria nosso (admirável) mundo (novo), esse mundo de andróides sem memória e sem imperfeições, já que a tudo se corrige e se dá a forma desejada. A delas é esbelta, musculosa, glúteos em riste e peitinhos empinados. Os cabelos lisos, pelinhos dourados, seja a moça de ascendência afro ou nipônica, abdome rijo e algum canto bem visível da epiderme tatuado com o emblema de sua tribo, seja lá qual for. O mesmo sapatinho, a mesma calça jeans, os mesmos acessórios, tudo lindo, impecável e uniforme, conferindo ao portador o sentimento de que pertence a esse mundo.

INCLUSÃO E CERA QUENTE
Seria a indústria da moda o grande expoente da (também em moda) iniciativa de inclusão social? Porque, tal como se apresenta, tornou-se o elo universal de agregação e acolhimento, a ideologia contemporânea mais forte: ser igual a todo mundo para encobrir a solidão e o vazio sentimental. E o esforço em adequar-se ao modelo do momento é ainda mais patente nas mulheres, que ao custo de suor e bisturi (e alisamento, e tingimento, e cera quente) estão constantemente em mutação.
Sempre haverá um ideal, já que a postura interior é refletida na aparência. Sendo o Homem um esteta, e previsível que busque a expressão mais burilada. O que preocupa é o modelo acachapante da natureza do indivíduo, muitas vezes renegando o seu código genético e impelindo-o ao ridículo. Adequar-se é a exaltação da ditadura, é atestar que além do aprisionado está-se também muito distante de conhecer o que é autêntico.
Talvez o grande inimigo da mulher seja justamente seu maior profeta, a moda e os estilistas. Porque tanto a indústria quanto seus ícones pedem que ela se esvazie de características intrinsecamente femininas (os quadris largos, tão precisamente projetados para trazer ao mundo a cria; os pêlos pubianos, protetores de sua delicada intimidade; o sangramento, fim de um ciclo e purificação para o seguinte) em nome de algo essencialmente masculino – o lucro econômico.
Se pudesse eleger uma musa inspiradora contemporânea (não vale apelar para Sophia Loren ou Rita Hayworth), nomearia Regina Casé. Porque ela representa tudo quanto não se vê ruas afora. É feminina, seios fartos, quadris amplos, traseiro requebrante e estômago saliente (ela se alegra com a comida); cabelos lindos e sedosos, maio cabocla; dentes ranços, reluzentes, que iluminam o ambiente com o seios; muitas flores, colares e pulseiras. Uma verdadeira festa para os olhos e os ouvidos.
Há quem responda que ela é gorda, e não ousaria desmenti-lo. Ela é mesmo, e a despeito disso esbanja brilho e poesia, sem intenção de adequar-se ou ostentar uma “reforma” visual. Sua mutação é lenta e natural, como a de todo ser que vive, e resguarda o que há de belo, raro e primoroso em estar vivo – a personalidade. Mesmo que doa, mesmo que seja solitário, descobrir uma identidade é o único caminho para a tão sonhada liberdade.

KIKA SALVI é jornalista e escritora, autora de Kika, a estranha e Mulher à Moda Antiga (no prelo).

VIAGEM . Conto

2007-09-13T23:57:00.001-03:00

Salve, guerreiros. Hoje, com os dentes, consegui rasgar um pouco mais a mordaça de tecido roto que me fere a boca. Sinto que falta pouco para libertar os punhos também.
Ainda há água no pote ao lado, mas começo a me preocupar.
Enquanto a noite não chega, trazendo no encalço lobos carniceiros, lembro-me de uma passagem lida antes do golpe que aqui me aprisiona:

17
- brilhou o número. Entreguei minha senha. São cinco mil reais, ela disse, sem olhar para mim, preenchendo um formulário. Aquilo me pareceu muito seco. E o tempo? – eu quis saber, passando-lhe o cheque. Por esse preço, eles devem ganhar muito dinheiro. Tempo? – e ela sorriu, não exatamente com ironia. Talvez ela me achasse ingênuo. Uma pequena ansiedade – já havia alguém com a ficha na mão, esperando o 18 brilhar. Sempre sorrindo, a funcionária apontou o dedo para o fundo do corredor. É a última porta, ela disse. Eu me sinto idiota nesses momentos. No meio do caminho lembrei do imposto de renda – sem recibo, eu poderia descontar? Quase voltei, mas ela já atendia o 18. E ela não me falou do tempo, o dinheiro que estou pagando não é pouco. Imaginei o que dizer a algum porteiro que encontrasse ao abrir a porta, mas quando a porta se abriu senti uma vertigem breve, o clarão de luz, um baque nas pernas, a tontura. Abri os olhos e vivi o pânico da estranheza.
Uma tarde tranqüila naquela rua que, primeira impressão, me pareceu pequena demais, como uma fraude. É aqui mesmo? Tentei lembrar do que eu havia escrito na requisição e sorri nervoso, pensando naquele seriado imbecil, A Ilha da Fantasia. Eis o meu desejo: o tempo. Pois bem, parece que é isso – ou só isso. No momento seguinte senti uma brutal felicidade: sim, era naquela casa mesmo, cinqüenta anos antes. E senti poder; nada pode me tocar. Tudo é irremediável, e isso, pelo menos aqui, é muito bom. Avancei para o portão, com uma sem-cerimônia afinal grosseira, percebi, quando o menino largou o carrinho de matéria plástica no degrau e me olhou assustado: quem é esse homem barrigudo, ele parecia perguntar, e naqueles olhos arredios como que adivinhei cada fiapo de idéia. Avisar o pai, é o que ele queria, o que me deu a senha: O seu pai está? E sorri. E só então – o momento mais brutal da minha vida – percebi quem afinal era o menino e senti a densa hostilidade com que me olhava. A crianças são seres totalizantes, eu mesmo me desculpei. Ele não pode imaginar o que – o quê? Ele só pode imaginar. A hostilidade aparente se transformou numa concha de medo, mas não muito. Esticou o braço sem tirar os olhos dos meus olhos – foi a minha vez de sentir estranheza. A calça curta, os suspensórios, a camisa, a boina. A imagem de uma nitidez absurda, e, no entanto sem paz – um cromo vivo e tenso. Talvez ele me acusasse, se soubesse. Contornei a casa branca – tudo menor do que eu imaginara – e vi meu pai atrás de uma pequena cerca divisória, erguendo uma galinha pelas pernas, como um troféu. Sem camisa, costelas à mostra, a magreza de um branco queimado. Era quase como um retorno triunfal, eu sonhei durante dois passos, até receber nos olhos aqueles olhos de então – toda a sua fria beleza se concentrava neles – e a galinha silenciou abruptamente, na paz da cabeça para baixo. Ele esperava que eu falasse – talvez eu quisesse comprar a galinha. Ou. Ele aguardava a minha palavra: na imediata organização daquele cenário eu era o mais velho e o mais importante. O mais alto também, espantei-me. Ele foi baixando a galinha, que evitava o escândalo, e continuou a me olhar, à espera. Percebi que ele não teria jamais a menor idéia de quem era aquele senhor estranho diante dele. Mas eu sabia: em três semanas ele estaria morto. Desculpe-me, eu disse – e a voz saiu baixa. Ele continuava à espera. Eu me perdi – expliquei, erguendo levemente os braços, com um sorriso ambíguo. Ele sorriu agora, ainda sem entender perfeitamente, mas o dedo apontava uma saída lateral, como se aquilo não fosse um quintal fechado, mas um espaço aberto no campo. O menino, brinquedo de novo à mão, estava próximo agora, como para proteger o pai e também se proteger. Aquele não era o meu ligar. O tempo, eu pensei, lembrando a funcionária, e veio a vertigem. De volta pelo corredor, o homem com a senha 18 entregava o cheque – parecia animado. Não precisei perguntar – ela me estendeu um papel, finalmente me olhando nos olhos, o sorriso franco: O seu recibo, senhor.

CRIATOVÃO TEZZA é autor, entre outros, dos romances A Suavidade do Vento e O Fotógrafo.

A ESPIRAL DO YOUTUBE

2007-09-13T00:27:00.000-03:00

Por Marcelo Tas

Como é possível alguém pagar US$ 1,65 bilhão por uma empresa criada por dois moleques com um ano de funcionamento ainda operando no vermelho? O milagre se torna crível quando a empresa em questão é o You Tube e o “alguém” que a comprou é o Google – o polvo eletrônico que aos 8 anos de vida representa 60% das buscas na Internet com um valor de mercado de dezenas de bilhões de dólares.
Mas a montanha de dinheiro no bolso não explica a loucura. A que estamos assistindo desta vez? A um novo terremoto que agora vai apavorar e transformar a indústria do audiovisual? A uma nova forma de ver TV? A uma nova modalidade para os sites de relacionamento na Internet? Digo “sim” para todas as interrogações anteriores. E sugiro que para entender o sucesso explosivo do You Tube deve-se começar pelo final.
O You Tube é, antes de tudo, um site de relacionamento. E o “culpado” pelo sucesso é o design do site: simples, divertido e espiralado.
Você entra, busca um assunto e pimba: fica grudado lá por horas. Claro, ‘horas’ é modo de dizer. Os vídeos no You Tube têm duração máxima de dez minutos (a não ser que você tenha uma conta especial). Mas numa busca por “Woody Allen”, encontrei tanta coisa que não conhecia que fiquei “horas” lá dentro. Surgem cenas sensacionais de filmes desconhecidos. Participações do baixinho de óculos em talk shows da época em que ele ainda ia a talk shows. E até mesmo uma palestra sobre nanotecnologia no MIT em que o cientista cita Allen para falar da velocidade dos espermatozóides humanos.

BIBLIOTECA DE BABEL

Todos os dias, 100 milhões de vídeos são vistos no You Tube! Ibope de dar medo a qualquer rede poderosa de TV. Foi lá que o Brasil inteiro assistiu ao namoro à beira mar da Cicarelli. Foi lá que surgiu o fenômeno “Tapa na Pantera”, antes um curta metragem nacional tão premiado quanto desconhecido. A diferença é que esta audiência gigantesca não é sincrônica, como num jogo da seleção brasileira. É formada por meio de um boca a boca eletrônico na velocidade da luz. O que lhe confere mais vigor e credibilidade. As pessoas vão até o conteúdo. E não o contrário, como na TV tradicional. Sim, o You Tube é um site de relacionamentos. Não daqueles de virtual affairs. Mas do tipo que relaciona pessoas e assuntos. É como se você pudesse bisbilhotar cenas dos filmes ou programas de TV que seus “amigos” andam assistindo. E ao clicar nos “amigos”, você ainda pode ver as preferências dos “amigos” desses “amigos”. Ou seja, uma bola de neve. O tal design espiralado.
Num de seus contos, A Biblioteca de Babel, Jorge Luis Borges nos fala de uma escadaria em espiral num labirinto de informações. Lá estão todos os livros escritos pelo homem. E os que ainda não foram escritos. Livros com todas as páginas em branco, livros formados apenas por palavras que se iniciam pela letra A, livros escritos de trás para a frente, etc... A ironia é que muitos que ali entram para buscar algo importante para suas vidas, como o segredo dos alquimistas, acabam soterrados pelos zilhões de livros inúteis que lá também habitam.
Não existe descrição mais precisa para o You tube. Ou para a própria Internet. Mas não se iludam. O sucesso do Google, que acaba de comprar o You Tube, vêm da missão imposta no momento zero da criação da empresa: organizar toda informação do mundo e torná-la acessível e útil.
Cada palavra digitada no Google percorre pelo menos 600 computadores na Califórnia e coloca as respostas de volta na tela do seu computador, onde quer que você esteja, em apenas um quinto de segundo. Se os caras ainda não conseguiram organizar a Babel, parece que estão no caminho certo. Pelo menos até a próxima dupla de moleques mudar tudo de novo.

Marcelo Tas é jornalista, apresentador de Tv e autor do blog www.blogdotas.com.br

Karine Alexandrino

2007-09-12T21:54:00.001-03:00

"É cego. Ele é cego. Porque não jogo tudo isso rio!!!"

http://www.youtube.com/watch?v=LOwf4JrLByM

Kiss, Kiss, Kiss.

Codinome: Mulher Tombada!!!

Quem quiser ouvir Karine Alexandrino terá um ótima oportunidade ao conferir o espetáculo "Parasitas".

Esta e as outras trilhas que compõem o espetáculo entram de forma pontual, não como mera ilustração de cenas, mas, realmente, "para serem ouvidas", um signo em si, não isolado do restante da dramaturgia, mas com uma independência muito grande. Assim mesmo, a cena pára, e contempla-se a dramaturgia em suspensão afim da melhor apreciação da leitura sonora, somado ao "Espírito da Alemanha que Chora", concretizado em cena pela criação da atriz Nina Rosa Sá. Esta é a segunda edição da montagem. Na primeira, este refém que vos fala fez o trabalho de "preparação corporal" do elenco, utilizando-se de métodos samurais de condicionamento físico e psicológico.

Acompanhe a reportagem do Franco Caldas em:

http://www.francofonia.blogspot.com/

Entrevista com o diretor momentos antes do ensaio geral.

PARASITAS

de Marius von Mayenburg

Direção de Henrique Saidel

06 a 16 de setembro
quinta a domingo 20h00
teatro cleon jacques
(parque são lourenço)
ingresso: 01kg de alimento não -perecível

Parque São Lourenço - Curitiba.

ENTRE O BEIJO E O MURRO

2007-09-12T02:57:00.000-03:00

Leslie Fiedler tratou a crítica da cultura com o furor de um profeta intransigente, turbulento e alucinado.
Por Sérgio Augusto de Andrade - Março 2003

Aberrações: diante da obra de Leslie Fiedler foram poucos os que conseguiram disfarçar seu desconforto.

Quando eu tentei descobrir o que Leslie Fiedler andava escrevendo ou pensando, num momento de inocente divagação no começo do mês passado, eu nunca imaginei que ia acabar confirmando que nem todo mundo pensa ou escreve para sempre: Leslie Fiedler tinha acabado de morrer.
A morte não precisa ser só um memorial: ela pode também ser um memorando. E como eu só acredito ou em preconceitos ou no acaso, achei que talvez fosse um bom momento para tomar um óbito por um lembrete, e – certamente por mera afeição pela época em que abri pela primeira vez Love e Death in the American Novel – voltar a ler Leslie Fiedler.
É uma experiência e tanto.
Com sua fixação ao mesmo tempo romântica e vigorosa pelas qualidades usualmente subversivas do periférico, Leslie Fiedler foi um crítico que sempre preferiu comentar a arte e a literatura a partir das margens, nunca do centro: acreditar que a análise da imaginação deveria ser uma aventura tão arriscada e perigosa quanto qualquer sonho ou qualquer pesadelo configurava a mais teimosa de suas convicções e era expressa num estilo cuja veemência cortejava o escândalo com uma alegria quase obscena.
As reações que provocava sempre foram extremas: se William Faulkner adorava visitá-lo em sua casa em Montana para ler trechos de Luz em Agosto, Saul Bellow nunca hesitou em classificar Love e Death in American Novel como o pior livro já escrito sobre literatura americana. As reações do próprio Leslie Fiedler nunca foram particularmente serenas: ele sempre repetiu que, caso tivesse conhecido Ezra Pound, iria antes de tudo beijar suas faces – para logo em seguida esmurrá-lo. Era uma atitude razoavelmente previsível – a crítica de Leslie Fiedler sempre esteve muito próxima ou de um beijo ou de um murro. Por isso, se tivesse conhecido Ezra Pound, Leslie Fiedler só poderia mesmo ter reagido com dois únicos gestos possíveis não só para seu temperamento, mas especialmente para sua inteligência. Poucas vezes a literatura foi tratada como uma questão tão visceral.
Love & Death in American Novel é um livro extraordinariamente influente que foi publicado em 1960 e cuja tese principal, em certa medida, havia sido adiantada por um ensaio sobre Hucleberry Finn que Leslie Fiedler havia escrito 12 anos antes e no qual sustentava, com uma candura perturbadora, que a relação inter-racial entre Hucleberry Finn e Tom Sawyer era marcada por um componente muito mais erótico até do que se supunha em certos círculos mais – digamos – progressistas. Segundo Leslie Fiedler, a amizade entre os dois era uma afeição alimentada por uma espécie de terror que, em última instância, acabava definindo os fundamentos da própria literatura americana – e que consistiam, basicamente, numa essencial incapacidade para lidar com a sexualidade adulta (o que explicava por que a maior parte das personagens masculinas nos romances americanos sempre permanecia num estado de infantilidade incipiente e acabava sempre fugindo, de uma forma simbólica ou literal, para a floresta ou o mar). Criada à sombra de uma figura tão sintomática como Rip Van Winkle, a literatura americana só podia sublimar a intensidade de sua fobia por sexo a partir da elaboração quase desesperada de uma obsessão patológica com a morte – o que justificava, por sua vez, toda dinâmica de dominação da poderosa tradição gótica sobre sua imaginação e suas fantasias. A vinculação clássica entre a expressão do impulso erótico e a pulsão de morte era naturalmente um lugar comum da teoria freudiana; o que tornava sua aplicação em Love & Death in the American Novel tão deliciosa era a radical disposição com que Leslie Fiedler revelava tudo o que havia de ferocidade, de vertigem e de arrebatamento carnal nos grandes clássicos da literatura americana – cujas expressões mais consagradas eram tidas em geral como a mais heróica e saudável das leituras abertamente inspirado em D. H. Lawrence, embora muito mais atento que Lawrence à importância do negro como mito e arquétipo, Love & Death in the American Novel exibia o que havia de mais triunfalmente doentio em cada clássico – e expunha a impecável galeria das grandes figuras do romance americano como um grupo não exatamente impermeável ao lirismo mais refinado das relações homoeróticas. Confrontados com as lições de Leslie fiedler, pouquíssimos conseguiram disfarçar seu desconforto. Em suas páginas, a miscigenação surgia como o verdadeiro tema de O Último dos Moicanos; a sedução e o sadismo como os dois grandes motivos de A Cabana do Pai Tomás; a necrofilia como o impulso básico de Henry James; a trama de Moby Dick era definida não como uma caça à baleia mas como uma história de amor – e a de Henderson, o Rei da Chuva, de Saul Bellow, como uma versão homossexual da fábula de Tarzan. De Charles Brockden Brown e Edgar Allan Poe a Ernest Hemingway, a grande obsessão da literatura americana sempre consistiu na busca de um substituto inocente para o adultério, o casamento e o incesto: para Leslie Fiedler, o que o escritor americano mais temia era simplesmente a maturidade.
Por celebrar um aspecto da literatura americana que subvertia diretamente as convenções mais arraigadas da cultura dos Estados Unidos, Love & Death in American Novel conquistou uma curiosa notoriedade pop; Em Exposed, por exemplo, um filme merecidamente esquecido de James Toback, uma edição do ensaio aparece nas mãos de Nastassja Kinski durante uma aula de literatura enquanto uma das frases do livro – evidentemente longe de ser a melhor – é citada por seu professor com a displicência complacente de quem parece transmitir uma senha mágica. Como Norman O. Brown, cuja Vida Contra Morte conheceu um destino análogo, Leslie Fiedler logo se tornou um símbolo hip que passou a cool que passou a pós-moderno – termo, aliás, que muitos acreditam, baseados no dicionário de Oxford, que tenha sido inventado por ele. Uma multidão infindável de ensaístas que teimava em transformar a união entre a cultura erudita e a popular numa trincheira pessoal foi irremediavelmente influenciada por seu estilo – cuja inflexão pode ser identificada até nos balbucios histéricos de uma acadêmica menor e tagarela como Camille Paglia. Fiel á sua paixão moral pelo pop, Leslie Fiedler nunca se importou muito em cultivar uma imagem estrategicamente avessa à consagração oficial: embora tenha sido um dos mais discutidos e homenageados críticos da segunda metade do século passado, ele sempre fez questão de manter seu currículo disponível na Internet – e numa de suas aparições públicas mais célebres deve ter se divertido muito ao ser visto durante um concerto de Bob Dylan ao lado de Allen Guinsberg e O. J. Simpson. Mas até esse flerte quase protocolar com a tradição pop não deixava de se revelar inevitavelmente problemático: talvez Leslie Fiedler nunca tenha aceitado com muita satisfação o fato de que seu livro mais vendido tenha sido Freaks, seu estudo sobre a mitologia das aberrações – um ensaio cuja popularidade possivelmente se deva à combinação elementar do prestígio de seu nome com a série bizarra de fotos que ilustravam o livro. Mas no fim das contas, como um venerável e desafortunado mandarim, é mais que provável que o grande acontecimento da última fase de sua vida – uma tragédia cuja era menção me arrepia – tenha sido o desastroso incêndio de sua biblioteca de mais de cinco mil livros (incêndio que incinerou, entre outros tesouros, seu exemplar da primeira edição de Ulisses, que Leslie Fiedler mantinha com previsível fervor).
Suas fórmulas mais inesquecíveis são numerosas demais para serem catalogadas; o importante é que Leslie Fiedler escreveu com uma eloqüência ensandecida que tornava sua crítica veemente como um uivo, urgente como uma descarga elétrica e excitante como o verão. Ostentando até o fim seu judaísmo como uma inflamada qualidade retórica, Leslie Fiedler tratou a crítica da cultura com o furor de um profeta intransigente, turbulento e alucinado.
Assim que concluiu Moby Dick, Herman Melville enviou uma carta para Nathaniel Hawthorne comentando como se sentia. “Escrevi um livro malvado”, ele anotou, “mas me sinto puro como um cordeiro”. Deve ter sido a mesma sensação de Leslie Fiedler quando terminou de escrever Love & Death in American Novel.

A ARTE DE ESQUECER . Ensaio

2007-09-10T23:04:00.001-03:00

Salve, guerreiros.
Numa de minhas últimas conversas com meu amigo Gustaveaux Dias, (exímio pintor e intelectual de man cheya), me vi um tanto decepcionado com a atitude de artistas quando beiram a chamada "crise da arte". Na sua grande maioria, todos voltam ao início do processo, impedindo-se de dar o "passo seguinte, á frente e avant", atitude esta possível somente apartir de um conhecimento prévio e máxima clareza sobre o processo histórico artístico.
O que fazer quando chegar á náusea de seu limite, depois de passar pelas vanguardas e deparar-se com o famoso "tudo já foi feito"?
Apontávamos uma tentativa:
(que será apresentada em breve ao mundo!)

Nesse intermezzo:

A ARTE DE ESQUEÇER
Por Charles Feitosa

O dicionário define a ‘memória’ como uma faculdade de reter conhecimentos ou experiências passadas, e o ‘esquecimento’, por oposição, como a incapacidade de reter as informações, como um certo ‘deixar cair fora’ do controle (esquecer’ deriva-se do latim ‘cadere’, que quer dizer ‘cair’). Por causa dessa ‘controlabilidade’, costumamos valorizar mais a rememoração e suas técnicas do que o esquecimento e seus lapsos.
Entretanto, a memória, vista mais de perto, não é só atividade. Não é por acaso que falamos dela como alguém que nos trai, como se fosse uma esposa amada, mas infiel, sobre a qual lamentamos não ter tanto poder. Da mesma maneira que nossa capacidade de controle sobre a memória é limitada, talvez haja inversamente a possibilidade de que o esquecer possa ser ativo.
Infelizmente não temos notícia ainda do desenvolvimento de nenhuma ‘amnemo-técnica’, quer dizer, uma arte da amnésia, nem como uma forma de aprender a bem viver, nem como uma técnica de auxílio à ciência e ao conhecimento. Uma agenda do esquecimento seria um empreendimento paradoxal, pois o esquecimento não permite listas, planos ou cronogramas. Por que então querer esquecer?

Persistência da Memória - S. Dali

A vantagem de olhar para o passado é a oportunidade de compreender e experimentar esse passado como ‘nosso’. Em geral tendemos a olhar para a história como um processo onde não temos nenhuma participação. É a mesma coisa que acontece quando dizemos que ‘estamos presos em um engarrafamento’. Essa frase tão banal e cotidiana trata o engarrafamento como um processo independente da nossa vontade, como uma pedra que se instala no meio de nosso caminho para casa. Do ponto de vista da filosofia seria muito mais coerente ligar para a família e dizer que vamos chegar atrasados no jantar porque estamos muito ocupados produzindo um engarrafamento junto com a ‘maior galera’.

Desejo e Ação

Olhar para o passado ajuda a lembrar que somos também a nossa história. Isso só é ruim quando é feito de forma excessiva. É preciso desconfiar quando a nostalgia vira moda. Supervalorizar a memória pode, às vezes, significar falta de perspectivas para o futuro. Para que o futuro se realize é preciso às vezes esquecer o passado. O esquecimento é condição de possibilidade de tudo que é grande, saudável e nobre no homem.
Nas suas Considerações Extemporâneas (1874), Nietzsche convida-nos a imaginar um homem tomado por uma paixão violenta por uma mulher ou por uma grande idéia. Como se modifica o seu mundo! Não apenas todas as suas avaliações se alteram, como a própria capacidade de valorar fica temporariamente suspensa: ‘Torna-se ingrato contra o passado, cego para os perigos, surdo às advertências, um pequeno redemoinho vivo em um mar sereno de noite e de esquecimento’.

A Desintegração da Persistência da Memória - S. Dali

Para Nietzsche, este estado de esquecimento sereno da história produz não apenas ações injustas, mas muito mais vezes as corretas: ‘Nenhum artista teria realizado um quadro, nenhum general teria ganhado uma batalha, nenhum povo teria conquistado sua liberdade sem que tivessem antes desejado isso de um modo não-histórico.’
Saber selecionar o que deve ser esquecido para poder se concentrar no que pode ser realizado, eis o segredo das grandes ações humanas. Não é uma tarefa fácil, os únicos mestres de que dispomos, segundo Nietzsche, são as crianças e os animais, seres capazes de brincar’ entre as cercas do passado e do futuro, em uma serena cegueira’.
Nossa época pode estar sofrendo de um excesso de sentido histórico, de um exercício desmedido da memória. Um homem que nunca esquecesse ficaria doente, enfraquecido, desesperado de morte. Esquecer não quer dizer simplesmente apagar da mente e da vista, mas ter a força de recriar a memória, de reinventá-la, libertando-se das interpretações oficiais e canônicas e partindo para a criação. A memória pode até ajudar a conservar a vida, mas só o esquecimento pode contribuir para a sua regeneração.

CHARLES FEITOSA é doutor em filosofia pela Universidade de Freiburg I.B. (Alemanha), professor da UniRio e autor de Explicando a Filosofia com Arte (Ediouro).

NA BEIRADA DA CAMA . Conto

2007-09-03T19:33:00.001-03:00

Ok, ok. Mais um conto para esses filhos bem criados, de infância colorida na chácara dos avós, que não vivem sem ficção. Eu também fui um desses, assumo. As colinas entre a neblina matutina ficaram encravados na memória tal qual o cheiro do café e o riso primaveril das primas.

Mas agora...
Só estrondos e enxofre
Cuidado
Abaixa

Por Eduardo Pimenta

Na beirada da cama, um infarto fulminante. No exato momento em que mamãe morreu, estava eu copulando com dois belos espécimes africanos, num desses bangalôs de turistas. Via satélite a notícia. Um desconforto, o sol entrando pelas frestas, os corpos tépidos estendidos num xis pelo chão. Alheios. A vida é mesmo sobre sexo e morte. Hoje tenho mais um dia de trabalho duro pela frente. Nenhum tesão especial para levantar da cama. Seria um pé após o outro até o banheiro, o espelho no corredor revelando em passant as carnes opacas, para só então abrir a torneira e tentar desencalacrar da boca aquele que é o mais denso extrato do cabo de guarda-chuva, produto do porre de Pernod com soda que tomei no dia anterior. O cheiro daquilo.

Toquemos adiante.
Ainda estou sentado na cama, o que faz uma grande diferença. Em minutos terei deglutido uma torrada com geléia no caminho para o estacionamento, não sem antes dar dois bons dias. Um para a vizinha que quer dar para mim e eu não quero comer e outro para a vizinha que eu quero comer e não quer dar para mim. Enfim, tenho nojo do meu automóvel. Sinto ódio por ele. No meu conceito, significo menos que ele na ordem geral das coisas. No conceito ele, idem. É girar a chave no contato e lembrar que esqueci algo em cima da mesa. Às vezes volto para buscar. E então estou de volta, de onde nunca saí. Vou aos betabloqueadores para a pressão arterial, dou uma passada d’olhos nos headlines da TV e sou acometido por uma libido meio mórbida. Fico tesudo quando estou de ressaca. Reatar o nó da gravata, checar as ramelas renitentes e pegar a porra do crachá em cima da mesa. Sou uma pessoa de crachá. Esse é para mim um excelente motivo para ensebar ao máximo antes de sair de casa.
O crachá serve para controlar meu trânsito no trabalho. Eles sabem tudo. Quantas vezes entrei e saí do prédio. Quanta vezes desci à lanchonete. Quantas vezes tive vontade de assassinar alguém e não o fiz porque, com um crachá desses, me falta um álibi e sobram testemunhas de acusação. É nesse ambiente gostoso de ampla liberdade em que trabalho. Sou pago para reproduzir versões atraentes de fatos cotidianos. Não posso exagerar no “atraentes”, porque aí iriam me chamar de escritor, o que é péssimo do ponto de vista profissional. Hemingway se fodeu bastante com essa confusão que, talvez, fosse boa idéia me alongar na cama por mais alguns minutos. Pensar no trânsito dá arrepios. Tenho pavor de velhinhas amarfanhadas com xale azul, escondidas atrás do volante de um Corsa, como a que vi ontem.
Estou numa fase em que ao acordar penso invariável e fixamente na cachaça depois do serviço. É o meu graal, mau alento, meu leitmotiv. Convivo desde os 12 anos com a irrefreável vontade de abrir uma lata de skol pela manhã. Bem, se fosse enumerar esses pequenos delitos morais que cometo sem perceber levaria uma vida inteira. Uma vida. Quando vai chegando lá pelas quatro da tarde começo a sentir cheiro de provolone á milanesa. É um dia de trabalho duro o que terei pela frente. Rotina, apenas. Sem comentários. E depois, como faço sempre, chegarei em casa trôpego, ansiarei por um último cigarro e dormirei com a televisão ligada. Último cigarro. Horas de sonho intranqüilos. Ao despertar, mais uma vez não saberei bem porque tenho de levantar. Se é que tenho.
Na beirada da cama, um infarto fulminante.

EDUARDO PIMENTA é jornalista e escritor, autor de O Homem que Não Gostava de Beijos.

Tenho publicado cada vez mais, e com maior freqüência, então... Um grande abraço (ou, logo que eu consiga desatar as mãos, heheh, aarrgghh!!!)

SAMUEL

2007-09-03T02:10:00.000-03:00

Salve guerreiros.

Pra quem não pôde assistir ao espetáculo "Samuel", realizado no início do ano, no Espaço Cultural FALEC (Mateus Leme - 990), deixo aqui algumas fotos de espetáculo realizado com o Grupo Processo. Direção de Adriano Esturilho, produção de Carolina Maia.

No elenco, este refém que voz fala, e Hermison Nogueira (ator, professor, cantor erudito, butô e... adora comida, até dobradinha, "o cara não é fraco, minha gente", heheh). Cenário do Alfredo (grande cara).

Então, se tudo der certo, logo estaremos de volta com este espetáculo, o qual compõe-se de cenas curtas de Samuel Beckett (grandioso), e mais algumas cenas (também curtas) criadas pela equipe, baseadas no mesmo S. Beckett.

Dica, antes que a bomba exploda: No youtube pode-se encontrar peças de S. Beckett filmadas exclusivamente em formato pra vídeo, com ótimos atores, numasérie intitulada "Beckett on Film". Vale a pena dar uma espiada.

Um grande abraço deste amordaçado, suando frio.

Não desistam: em algum momento, a corda cede.

CARPETE . Conto

2007-08-28T23:20:00.001-03:00

RICARDO LÍSIAS

Para Joaci Furtado

Minha mulher me varreu para debaixo do tapete de um jeito tão abrupto que eu acabei só com a roupa do corpo. Não pude trazer sequer a minha escova de dente. Ela não teria utilidade aqui embaixo mesmo, mas ao menos me deixaria com uma sensação de limpeza. Além disso, eu poderia usá-la como uma espécie de pequena vassoura e retiraria a poeira que me obriga a coçar o nariz quase o tempo inteiro. Eu também poderia usa a escova para, com toda delicadeza, espetar a barriga do nosso cachorro e expulsá-lo de cima de mim. Logo que minha mulher me varreu para cá, ele resolveu deitar-se no carpete com as pernas apoiadas nos meus ombros. Como sempre nos demos bem (o que fazia minha mulher quase morrer de ciúmes), resolvi deixá-lo descansar em paz. Alguns dias depois, comecei a me incomodar com o peso dele: acho que minha mulher parou de comprar ração e deve estar alimentando-o com arroz e feijão mesmo. Qualquer pessoa um pouco mais responsável sabe que, fazendo isso, o animal vai terminar obeso e com problema nos dentes e no estômago. Agora que eu já fui varrido mesmo, que diferença vai fazer para ela se o cachorro engordar até quase não conseguir ficar em pé?

*

Resolvi o problema virando-me assim que o cachorro se deitava no meu pescoço. Evidentemente, ele esperava um pouco e insistia, mas aí eu mexia outra vez e ele acabava indo atrás de um lugar mais tranqüilo para dormir. Só que de alguns dias para cá, mais gordo do que nunca, ele resolveu dormir deitado na minha barriga. Escolado, assim que ameaço me virar, ele se levanta e move habilmente as patas para continuar em cima do tapete e, conseqüentemente, de mim. Se eu tivesse conseguido trazer comigo a escova de dente, poderia espetá-lo. Acho que já não sinto por ele o mesmo que antes.

*

Se bem que eu posso estar sendo injusto: sempre que o cachorro está deitado no tapete, minha mulher passa ao nosso lado em direção à porta e, assim, não piso em cima de mim. Contra o salto dos sapatos dela, nem minha escova de dente teria alguma chance. Outro dia, bem na hora em que o cachorro estava comendo (arroz e feijão, com certeza, pois agora que me varreu para cá minha mulher não deve mais estar comprando ração), ela sem a menor cerimônia pisou nas minhas pernas e quase acertou a ferida. A propósito, já estou começando a ficar desconfiado: por que ela está usando salto alto tantas vezes?

*

Claro, minha mulher deve estar passando todas as noites fora atrás de um substituto para mim. Ela fica ótima de salto alto, mais simpática e bem humorada. Eu nem sei como ela ainda não arrumou outro. Só pode ser por causa do cachorro: que homem daria confiança para uma mulher que nem sequer se preocupa em comprar ração ara um animal tão fiel e amoroso? Com arroz e feijão, ele acaba ficando obeso e oferece um espetáculo horrível para as visitas.

*

Por falar nisso, ontem alguém veio nos visitar. Bateu na porta, gritou alguma coisa e empurrou um papel por baixo da porta. Fiquei morrendo de curiosidade, mas não alcancei o bilhete daqui. O cachorro, claro, não fez o menor esforço para me ajudar. Nossa relação definitivamente já não é a mesma. Acho que era alguém importante, pois minha mulher passou praticamente correndo pelo tapete e foi telefonar da extensão do quarto. Continua boba: do jeito que o tapete é grosso, quase não consigo ouvi r nada daqui debaixo. Nem mesmo quando ela grita praticamente do meu lado. Percebo, é lógico, que ela está falando alguma coisa, mas não consigo entender nada. O contrário, acho, também é verdadeiro: duvido muito que tanto ela quanto o cachorro consigam me ouvir. Já pedi mais de dez vezes a minha escova de dente, mas tudo que consegui foi um prato de arroz com feijão, que aliás tive de dar um jeito de comer sem os talheres, pis ela me varreu para baixo do tapete de um jeito tão abrupto que não tive tempo nem mesmo de pegar uma colher.

RICARDO LÍSIAS é autor de Duas Praças, entre outros.

O LEGADO . Conto

2007-08-23T04:41:00.001-03:00

Era ele um homem de princípios. Barganhava, é verdade, com vilezas de pouca monta, coisa rala, miudezas. Mas houve dia em que se fez roxo o céu e neste dia o homem olhou par o estribo, deu de comer ao cavalo e duvidou da sorte. Três dias depois morreu de um galope malogrado do animal, num certame eqüestre já tradicional na região.
Deixou uma casa, duas fazendas e algum dinheiro em espécie, que ele não se fiava em modernidades. Filhos, nenhum. Cães, o inventário deu conta de seis, assim divididos: o de casa, o do campo da fazenda maior, o do pasto da fazendo menor, o que dormia ao relento, os que rogaram estadia e ficaram. Tinha mulher, por registro, mas nunca que se tenha visto por costume.
Deu no jornal o infortúnio e o povo até comentou por um ou dois dias na roda do bar o destino do homem. Depois, o sol tornou a se pôr e a arroba do boi subiu, e a terra foi arada com ancinho, e acabou-se o estoque de doce de Cosme-e-Damião no bar do seu Onofre.
Um dia, a viúva dada por sumida, veio ter com o escrivão. Queria dar conta de saber o que era feito dos animais da casa. E ninguém sabia da vida doméstica do lar alheio, que ela fosse falar com o caseiro. Foi bater em porta do empregado, mas era estranho, o cão da casa se tinha ido. Mas que lá ficasse um dia ou dois que iam procurar na lavoura.
No primeiro dia, desabaram, águas e ela ficou só e o caseiro cuidou de trancar com ferrolhos as janelas. No segundo dia, o café quente já não resolvia o frio do corpo. O cachorro não apareceu e nem o homem prometeu continuara procura. Na dúvida do que fazer, ela apoiou no queixo a mão, pensou por um fiapo de tempo, e fez chamar os empregados, que não era possível ter sumido o bicho assim, sem mais razão do que prestava. Ampliaram as buscas. Veio gente ver que sanha era aquela da viúva pelo cachorro, que havia de ter algo de errado.
O caso foi parar na prefeitura. Ela exigia o quarto de passo que fosse, mas queria o bicho e ao custo que fosse. Foi feita a vontade da dona e lá correu o vento de uns moçoilos dos arredores, que fossem pra dentro das terras e achassem o animal. Que, se voltassem sem ele, havia de ser dado o assunto por encerrado.
Começaram a pensar em roubo. Se era lá o animal de fino pêlo para justificar a hipótese foi causa que o acessor da prefeitura botou no relatório, a perguntar quando chegasse a hora. Mas não era. De característico, se soube que o bicho tinha uma das patas mais curta, que tinha era sido picado por uma peçonha em tempos idos. Cataram uns quatro ou cinco de estirpe similar nas redondezas, mas eras as marcas certas nos cachorros errados.
A privacidade do mistério era protegida por coisa que a mulher fazia não declarada. Todas as coisas, abrigadas na casa, não entravam na alma de ninguém. A viúva deixava rastros de umas coragens quietas. E o que tinha o povo a ver com aquela batalha íntima era coisa que pretendia ignorar.
Chegou de motorista um homem lá da governança do estado. A primeira providência do doutor foi uma oferta de uns trocados pela paga da solução. Deu conta de se fazer retirar depois de tanta pompa e circunstância, que eles desculpassem, que o Governador mandava os cumprimentos. Foi-se embora sem deixar o dinheiro prometido. Que os cofre públicos andavam à míngua.
Nunca se achou o bicho. E ela nunca que saiu de dentro da propriedade, cuidando de se entender com o silêncio. O homem, que morreu debaixo de umas cores plúmbeas de céu, tinha dado cabo do animal, com um engaste de pistola. Era que o cão lhe tinha amado. Mas sentimento era coisa pra enganar os trouxas, que o importante na vida era o trabalho, o dinheiro e a segurança. Morreu no galope incerto de um cavalo chucro. Que ele não se fiava na lei dos justos.

LÍVIA SGANZERLA JAPPE é jornalista.

BABEL BABILÔNIA . Conto

2007-08-21T08:01:00.001-03:00

Conto de Nelson de Oliveira

Três são as subespécies humanas que convivem equilibradamente em Babel Babilônia: os dramaturgos dos edifícios, os nutricionistas das ruas e os cartógrafos dos túneis. Conseqüentemente três são os alvoreceres e os entardeceres dessa cidade-cilada: o luminoso (dos dramaturgos), o fuliginoso (dos nutricionistas) e o obscuro (dos cartógrafos). Para o viajante pouco habituado aos costumes do Ocidente essas três subespécies parecerão demasiado excêntricas. Nos edifícios os dramaturgos cultivam cercas de arame farpado em marquises de isopor e fibra de vidro. Nas ruas os nutricionistas adestram samambaias assassinas em picadeiros cozinhados em praças públicas. Nos túneis os cartógrafos hipnotizam alicerces de aço e fundações de concreto durante sessões espíritas de longa gestação. Lá todos os dias é 11 de setembro.
Reza a lenda que Teseu, ao escapar do labirinto (outra maneira de se referir a Babel Babilônia), trazia os olhos transtornados e, nas orelhas, garfos em vez de brincos. Sancho Pança, que o acompanhara através dos três círculos divinos – o paraíso dos dramaturgos, o purgatório dos nutricionistas e o inferno dos cartógrafos -, ladrava para as tevês e os vaga-lumes. E não dizia palavra, pois acreditava que se abrisse a boca parte das estrelas e dos planetas despencaria da abóbada celeste. Ao serem questionados durante o talk show de maior audiência da madrugada, Teseu e Sancho foram unânimes: das três subespécies, a dos cartógrafos era a mais irascível. Dos três planos, o dos túneis era o mais abençoado. Dos três hábitos alimentares – o vegetariano (dos dramaturgos), o macrobiótico (dos nutricionistas) e o antropofágico (dos cartógrafos) -, o terceiro era o mais sedutor.
Quem pensa que na Tenda dos Milagres (outra maneira de se referir a Babel Babilônia) os dramaturgos dão as caras não sabe se esquivar da farsa tragicômica dos espelhos. A verdade está o reflexo: lá quem dá as cartas são os cartógrafos. Afinal, foram eles que expulsaram a alcatéia de dramaturgos para o alto. São eles que catequizam o rebanho de nutricionistas para a primeira comunhão do abate anual. Nas grutas agridoces de Gadget (outra maneira de se referir a Babel Babilônia), os cartógrafos de pele azul deglutem os nutricionistas de olhos vermelhos em rituais relâmpagos transmitidos via Embratel pelos dramaturgos de cabelo verde. Em Babel Babilônia há várias cidades dentro da mesma cidade, vários homens dentro do mesmo homem. Lá as torres gêmeas, derrubadas e reconstruídas meia dúzia de vezes, continuam a cair e ninguém acredita no livre-arbítrio.

Impossível

2007-08-20T05:30:00.005-03:00

Impossível . impossível
Não é possível que se possa amar aqui por estas paragens
Nestes lados dos trópicos . onde o mar é mais azul . as perdas também são imensas
No país do samba . do carnaval . da Verdade Tropical . do axé e afoxé . dos filhos de Ghandi . dos pampas ao Acre
Impossível . impossível
Outra
Não é possível que possa haver mais paz dentro de mim.
Chão nada seguro . Hastes nada fixas
Minhas asas . antes tão grandes (lembra?) . agora molhadas . molhadas
Não me venha com meias-palavras
Tenho medo do desconhecido . Percebo quando o ar é mais pesado . Percebe

Deixa eu rir da minha cara só um pouco . Será demais . Deixa eu escrever o que eu quiser sem medo
Como sempre tive vontade . Só um pouco
Contigo não quero mais sonhar
"verdade sobre mim"
Meu lado oposto de tudo o que me põe de joelhos . do ciclo ter . perder
E querer não querer mais pra não tornar perder

Impossível
Que esta noite não te traga novamente . pra que eu não acorde com este gosto na boca . este gosto amargo de lembrança . rosto já se apagando
Quero e não tenho
God . I Love.

Onde
Onde nossas vidas se podem tocar novamente
Onde

Superatento caminho . asas molhadas - lembra . a ponto de te ver fantasma onde já não estás
Ou talvez nunca esteve
Por longas horas as lágrimas limpam o caminha à frente de minhas botas

Quero
Já não posso

Lírico demais?
Foda-se!

Ímpar

2007-08-18T17:02:00.000-03:00

Estranho mas seguro,
porque o exótico é belo
mas
irrelevante

.

SALE . FLESH

2007-08-16T01:50:00.003-03:00

QUEM QUER UM POUCO MAIS DE MIM
QUEM QUER UM POUCO MAIS DE MIM
PODEM VIR, REALMENTE PODEM VIR
ARRANCAR UM POUCO DO QUE AINDA SOBRA
E QUE SEMPRE SE REGENERA
COMO Prometeu EU AINDA TENHO MUITO MAIS
MUITO MAIS A SER TIRADO
Vamos . passe a faca aqui por debaixo da costela . vamos
Com suas palavras ofensivas
Seus valores medíocres
Vamos
Sei que podes ver um naco de carne ainda . por detrás da escápula
Que pode te servir depois de me cuspir
de um jeito diferente e criativo a face luminosa
Toque os beiços fétidos em minha carne perfumada
Dia terrível que nunca acaba
Este é meu melhor amigo, céu carregado de faíscas
NUNCA
REALMENTE PODEM VIR
EU NÃO MORRO

Sou concreto-frio-noturno . pronto para ser pisado
Faça bom uso de seu salto agulha
Minhas costelas crispam . estalam
Para que todos ouçam
Este é o número dois
O refém número dois

CONCLUÍDO
NÃO MORRO

Há amor ao sul

2007-06-13T21:12:00.002-03:00

Não tenho . não tenho . não tenho . não tenho . não tenho
Não adianta . Nada
É simples . Pare de me pedir . Não dá
E depois que eu sair . não quero ver nunca . nem rastro . nem cheiro . nem as porcelanas velhas compradas domingo de manhã . em um pingo de chuva daquele verão passado a 120 por hora
Nada . nada
Por que sofrer é um outro meio de se desprender . e o que eu quero agora é só este vento minuano a me surrar as faces . E como quero
Aqui . Os arrozais estendem-se ao longe e o perfume dos seios é inebriante
Elas desfilam por entre os campos e conduzem o sul como se flutuassem . estes pés alvorescidos
Pinhões derramam-se pelo caminho . fartura imensa
As mechas douradas é que ceifam o campo aberto
Nada mais da chuvitiba sem sal . Estes paraleleduropípedos são um arramedo de chão . trapo pueril perto do que traz de sonho a terra ao leste do planalto
A vida . está em outro lugar
E eu me atiro na direção dos chalés nórdicos catarinenses

Viva o sonho . de plantações de arroz e de fala cantada

Estréia

2007-04-22T00:21:00.005-03:00

Pulsa o sangue

Os olhos firmam

Eu ouço e vejo em câmera lenta o trovão e o lampejo por trás da cortina de fumaça que está á minha volta e entre nós
Meio sorriso se desenha junto com a ereção

PAUSE . EXPECTTIVE

Vomito o meu delírio fugaz e profano . estribucho palavras enlouquecidas para cima de ti . reflexo do turbilhão incontrolável que há dentro
Depois te desenbaraço imediatamente o sorriso bobo inicial e vejo-te então . as mãos frias . apaixonar-se.
tornozelos frios
Sou concreto frio noturno, pronto para ser pisado
Observo de maneira crua, a violência de esperas amedrontadas
Nu . deixo-me ser rabiscado . com ponta fina, a lâmina é mais profunda. E você, com o seu querer, querendo me saber . mais e mais
Te carrego pra debaixo da língua. E enquanto você vira os olhos e aperta os lábios frios . eu agradeço os aplausos
E me adentro sozinho ao camarim . guardando sob a pele endurecida as sobras . a palpitar na garganata um pouco de tudo

Suspiro

Sozinho

A deixar que tudo vire o nada absoluto
Perdido n'alguma memória que me retorne e que provavelmente eu não acredite
E sozinho
Meio que sem querer
Desenho um torto-sorriso

Quieto

Discreto

Pronto para a próxima